Траблшутер - 2 - стр. 18
Его веки медленно моргают.
- И что мне с тобой делать?… - присаживаюсь рядом с ним на стул. - Видишь, как вышло, Григорий. Рая ведь любила тебя когда-то. Вы могли бы быть счастливы. Сейчас ты проходил бы курс реабилитации в лучших клиниках Европы. Она бы заботилась о тебе. Семья — это всё! Но ты не захотел так. Не захотел семьи. Начал ее ломать. Последнего близкого человека растоптал. Довел до крайних мер. А вот теперь ты овощ. Одинокий беззащитный овощ. Подвижность конечностей тебе уже не восстановить. Время потеряно. Речь — тоже вряд ли. Я могу тебе помочь… - снижаю голос, - уйти… Хочешь?
Взгляд становится испуганным. Давление и пульс, судя по ускоряющемуся попискиванию приборов, начинают расти.
- Ну, а какой смысл так существовать? Ты же понимаешь, что Рая не приедет и не позаботится о том, чтобы тебя перевели в какое-нибудь достойное учреждение. Ты здесь, - опять снижаю я голос, - под чужой фамилией. Соц. работники оформят тебя как социального пациента без документов и упекут в государственный интернат для инвалидов. Всё. И там еще лет семь гадить под себя, пока сосуды еще раз не взорвутся. Тебе оно надо? Я могу решить вопрос одной приятной инъекцией? Хочешь?
Давление растет. Он судорожно подергивается.
Трус.
- Ладно, - ухмыляюсь я. - Живи, овощ. Будем решать вопрос по-другому.
Я не убийца. Нет, когда вынужденно, моя рука не дрогнет. Но вот так, добивать - не хочу мараться.
Выхожу в коридор.
Что будешь делать, Волк? Как остановить его шутера? Найти Раю - вопрос времени.
А чего тут думать, Волков?
Григорий за тебя уже придумал, как закрывать неудобные рты. А не поместить ли нам его в ту самую психиатрическую за городом, которую он уже оплатил на долгий срок для Раисы? Ведь они с Аароном это все мутили. Вот и пусть там отдыхает, пока смерть не разлучит их.
Ищу телефон своего коллеги.
Вокруг какая-то врачебная суета. Мимо бежит медсестра, задевает меня плечом, отхожу в рекреацию.
Долго не берет трубку. Окей, перезвоню позже.
Иду к лифту. Он перезванивает сам.
- Аарон Давидович...
- Мужчина, - догоняет меня медсестра. - Это Вы сейчас были у Дементьева?
- Секунду… - опускаю я трубку.
- Кого?… Нет. А! - черт возьми! - Да. Я.
- Вы родственник?
- Нет, а что такое?..
- Инфаркт у него… давление подскочило! Сердце остановилось. Всё. Так часто бывает... после инсульта.
- М… Спасибо.
Фартит!
- Что?..
- Спасибо, что сообщили! Я родне сейчас позвоню.
Захожу в лифт. Поднимаю обратно трубку.
- Аарон Давидович, вопрос решен.
- Что?
- Решен вопрос.
- Хм… А ты, Волков, отмороженный.
- Всех благ.
***
Значит, Екатерина Ипишина. В соцсетях под пятьдесят аккаунтов, большая часть без фото, или на аватарке что-нибудь левое. И она вообще может быть под ником.
Рассматриваю фотку девчонки.
Симпатичная. Выглядит постарше своих.
Скидываю ее Менталу.
"Что скажешь по девчонке? Пси-портрет дай мне".
У отца ее аккаунтов нет.
Если ты не ходишь в аккаунт своего ребенка, ты не знаешь о нем вообще ничего! И, тем не менее — нет.
Была бы у меня взрослая дочка, я бы обязательно зарегился под какой-то чужой фоткой и познакомился с ней в соцсетях. Обязательно! Девочки - такое дело... Надо контролировать, что у них внутри. Хотя... если бы была такая как Софья... Золотая была бы девочка! Отец спал бы по ночам спокойно. Мечта!