Только не он - стр. 14
Стоит только подумать о нем, как Азаров действительно появляется. До боли знакомая машина резко притормаживает, перерезает мне путь, не позволяя пройти в сторону магазина.
Просто не верится.
Ну почему?!..
Почему именно сейчас?
Еще бы немного…
Азаров выходит из авто. Его мрачный вид сразу заставляет меня отступить на несколько шагов назад. Чувствую себя преступницей, застигнутой врасплох прямо на месте преступления.
— Куда собралась? — резко спрашивает Азаров.
Окидывает меня тяжелым взглядом, будто фиксируя каждую деталь.
Правду выдает все — и макияж, ведь я обычно не крашусь, и пусть сейчас просто немного подвела глаза, нанесла блеск на губы, это все равно заметно. Прическа тоже не «на каждый день». Платье. Каблуки. В общем, полный пакет. Для вечеринки подходит, а вот для обычной прогулки — ну я так не наряжаюсь.
И все же решаю рискнуть.
— К подруге поеду, — говорю. — У нее… хм, день рождения.
— А таком виде? — хмуро интересуется Азаров.
— Ну да, — киваю, стараясь выглядеть как можно более невозмутимо. — У нее же сегодня праздник.
— А телефон твой где? — с угрозой прищуривается Азаров.
— Оу, — лишь это и выдаю в ответ. — Дома забыла.
Он шагает ко мне. Тяжелая ладонь опускается на мою шею сзади. Не сжимает, не давит. Просто чувствуется очень сильно. Внушительно.
— Идем, — говорит Азаров.
— Нет, я…
— Идем, идем, — повторяет жестко.
И я сама не замечаю, как делаю первый шаг.
— Зачем? — выдаю. — Куда?
— Телефон твой поищем.
Задыхаюсь от негодования. От досады. И еще больше на саму себя злюсь, потому что вынуждена слушаться Азарова.
Вид у него такой. Выразительный. Убедительный. И как бы не хотелось мне взбунтоваться. Просто смотрю на него и сразу понимаю — лучше бы этого не делать.
Все происходит слишком быстро. Не получается сориентироваться. Даже не успела понять, откуда он появился. Откуда выехала на дорогу его машина. Такое впечатление, словно Азаров возник из ниоткуда.
А дальше…
Слово за слово. И вот мы уже у меня дома после короткой перепалки на крыльце.
Азаров вообще меня не слушает. Хватает. Заносит внутрь. Игнорирует мои вопли, протесты. Ему как и прежде совершенно наплевать на мое мнение.
Тимур нависает надо мной с видом хищного зверя, загнавшего добычу в капкан.
— Свободы тебе мало? — мрачно спрашивает он.
— Да ты одним своим присутствием душишь!
— Понял, — криво усмехается Тимур. — Так в этот клуб рвешься. Взрослой жизни хочешь.
Не спрашивает. Утверждает.
А я и не спорю.
— Хочу, — киваю. — И это…
— Траха хочешь, — обрубает хлестко, заставляя меня моментально покраснеть и сжаться от напряжения. — Надо, чтобы тебя выебали?
Настолько грязные фразы режут слух.
Невольно морщусь.
И этот подонок был моей первой любовью? Да лучше бабник Тарасов. Да кто угодно лучше. Только не он. Не этот урод!
— Я могу это устроить, — хрипло произносит Азаров.
И прежде чем я успеваю хоть что-то ответить этому мерзавцу, рассказать ему, что думаю про его грубость, он накрывает мои губы жадным поцелуем. Как ненормальный впивается.
От неожиданности даже не сопротивляюсь.
Его язык жестко вторгается в мой рот. И тут пискнуть не выходит, не то, чтобы оттолкнуть.
Задыхаюсь от жаркого и неистового напора.
Чувствую, Азаров правда не остановится. Его ладонь накрывает мой затылок. А вторая рука уже на бедре, пальцы сжимают край платья, резко дергают вверх.