Только моя - стр. 13
Она водит пальцем по поверхности стола. Рисует на нем букву «А» и мечтательно улыбается, закусив губу.
От этой ее улыбки и от ее слов у меня сводит внутренности.
— Класс… — проглатываю подкатывающий к горлу ком.
— Денис с Кариной отвезли нас домой. Антон с ними и приехал, они с Денисом вместе служили в армии, там познакомились. Они же… вроде как из разных компаний… кхм… ну, в смысле…
То, что за двадцать секунд знакомства она узнала о Матвееве больше, чем я за целый год, задевает так же, как и все остальное.
— Я поняла, — освобождаю ее от необходимости что-то объяснять.
— Мы живем через два дома друг от друга! — продолжает возбужденно. — Просто учились в разных школах, поэтому я его раньше не видела. Мы обменялись телефонами. Ну, знаешь, на всякий случай. Если некому будет забрать Варю из школы, я ведь свою малявку в этом году забирала. И в следующем, наверное, тоже…
— Вау… — отзываюсь хрипловато.
— Как думаешь, если я ему первая напишу?
— Почему нет? — стараюсь звучать не как старая скрипучая дверь.
— Да… — кивает она. — Что в этом такого?
Принтер начинает шуметь, ведь я сваливаю на печать задания, готовясь к тому, чтобы заняться этим чертовым иском. К счастью, ровно в девять телефон Даши начинает принимать первые звонки от городских пенсионеров и просто малоимущих людей, которых центр обеспечивает продуктовой помощью.
Офис постепенно заполняется сотрудниками, а я готовлюсь к тому, чтобы его покинуть.
Проходя мимо коробки со всяким рекламным мерчем, беру с собой стопку буклетов, которые собираюсь подбросить на стойки заполнения документов в банке, и предупреждаю всех о том, что вернусь через несколько часов.
Меня неимоверно радует то, что к моему возвращению Даши здесь уже не будет!
Прорвавшись через захламленную дверь, выхожу в коридор, а через него на улицу. Моя машина припаркована прямо у крыльца. Когда забрасываю назад папку с документами и свою сумку, кошусь на аккуратно свернутую там толстовку. Я решила отдать ее центру. Оставить как пожертвование, просто еще не дошли руки.
Отец изучает мои документы с легкой улыбкой, скользя глазами по строчкам.
Я чувствую себя школьницей, потому что каждую минуту жду, что он возьмется за красную ручку и начнет потрошить мой первый иск своими исправлениями, но отец этого не делает.
— Неплохо, — возвращает документы в папку.
— То есть, на тройку? — вздыхаю я.
— Здесь не учебное заведение, — говорит мягко. — Главное — это результат.
Мы переглядываемся, и я прикусываю губу, понимая, что за результат придется побороться.
— Удачи, — напутствует он мне.
— Спасибо, — улыбаюсь.
Выйдя из его кабинета, направляюсь в судебную канцелярию, чтобы официально подать документы.
Там дико душно.
На улице снова жара, хотя утром было прохладно. Зажав под мышкой набитую всевозможными документами сумку, захожу в офис, где по неизвестным мне причинам всегда прохладно, хоть кондиционера здесь нет.
Даже будучи забитой под завязку списком всего того, что я должна сегодня сделать, моя голова не тормозит ни секунды, когда глаза видят стоящий в конце коридора, у окна, силуэт.
Широкие плечи, обтянутая спортивными шортами попа и бейсболка на коротко стриженой голове, которая поворачивается к двери, как только та за мной захлопывается.
Смотрю на Матвеева через коридор, чувствуя, как по ребрам ударяется мое сердце. Разгоняется и ударяется снова. Опять и опять, пока смотрим друг на друга, не двигаясь с места.