Точка соприкосновения - стр. 18
– Проверки… – повторил техник механически. Он поглядел на часы, прикидывая, как спровадить незваного гостя. И желательно как можно скорее!
Фрейзер резко повернулся.
Парень затараторил:
– Часто. Очень часто! Считай, каждый Божий день. И внутри, и снаружи. Вагоны и тросы. Да, сэр, очень часто, сэр…
Хмыкнув, Чед толкнул дверь кабинета. Или того, что могло бы им называться.
Посреди комнаты стоял огромный стол. Чед склонился над ним: документы и папки лежали друг на друге, всюду линейки, карандаши, транспортиры. В дальнем углу дремала лампа. Работник щелкнул тумблером, и теплый, уютный свет залил бумаги. Луч осветил запыленный бейдж с именем владельца: «САЛЛИВАН РАШ».
– Вот, сэр. Думаю, это именно то, что вам нужно.
Чед принял из рук работника журнал осмотра технического состояния и наспех его пролистал. На десятках пожелтевших страниц нашлась всего пара клякс, причем застарелых. Карандашные графы были заполнены аккуратным каллиграфическим почерком.
Техник улыбался, будто говоря: «Знаю, вы держите меня за дурака, но это моя работа – вести кучу записей!»
Надкушенный хот-дог закапал горчицей. Чтобы скрыть усмешку, Чеду пришлось уткнуться в журнал. Ноздри уловили божественный аромат. Черт! Здесь, в «Вистлере», по-прежнему готовят потрясающие хот-доги!
– Ешьте, ешьте. Значит, проверки безопасности фуникулеров проводятся ежедневно? Плюс, если верить документам, каждый день пробный запуск. Хм… Кажется, все под контролем.
– От эт правда! – согласился работник, откусывая огромный кусок.
Чед наградил себя ликующей улыбкой. При таком подходе роковая случайность исключена, что и требовалось доказать. Убийство!
– Похоже, у вас все схвачено, Гарри.
– А?
– Говорю, все путем, – крикнул Чед, преодолевая шум какого-то механизма, что секунду назад пришел в работу.
Лицо механика скривилось. Он сказал кисло, словно проглотил лимон:
– Пожалуйста, говорите тише, сэр. Слышите шаги? Ребята идут с завтрака. Бригадир злой, как собака, сэр. Вы не смотрите, что у него нет одного уха, – слышит каждый звук. Здесь вправе шуметь только он. Прям бесится, когда его принимают за инвалида.
Чед бросил взгляд на прибывших работяг. Высокие и угрюмые, будто взвод морской пехоты. Бригадир, должно быть, тот самый Салливан, держался особняком, набычившись, яростно жевал бабл-гам. Коренастый, невысокий. Вместо правого уха жуткая дыра. К гадалке не ходи – последствия ампутации! Немудрено при здешних-то морозах. А так – обычный старик с мятым, испитым лицом. Могли бы дружить…
– Че надо?
– А бригадир здесь?
– Ну я – бригадир, че надо?
Чед ухмыльнулся. Стоит ли продолжать этот, несомненно, увлекательный разговор? Он узнал все, что хотел.
Где-то громко пискнула панель управления. Старик на миг скосил глаза, но тут же вернул взгляд обратно, однако Чеда уже и след простыл.
Когда он вышел на улицу, Коди топтался на пороге, занеся руку над дверной ручкой.
– Чед! Что ты здесь делаешь? Появились идеи?
Чед пожал плечами и ответил с кривой улыбкой:
– Так, кое-что. Хочешь совет? Сразу иди к главному и хватай быка за рога. Говори громче, мужик не дослышит.
Ничего не прибавив, Чед двинулся прочь. Он смотрел под ноги.
«Зачем я так с Коди? Теперь этот придурок точно настучит шефу. Как пить дать!»
Блант крикнул ему вслед:
– Спасибо! Ты, эт самое, куда теперь?