Тимбукту - стр. 7
– Уильям Гуревич, – сказал Санта-Клаус. – Да-да, Уильям Гуревич из Бруклина, штат Нью-Йорк, я с тобой говорю!
В ту ночь Вилли выпил только половину бутылки, к тому же прошло уже восемь месяцев с момента, когда он в последний раз страдал полномасштабными галлюцинациями. Поэтому Вилли знал, что на такую чепуху его не купишь. Он осознавал разницу между реальностью и игрой воображения. Если Санта-Клаус обращался к нему с экрана маминого телевизора, это могло означать лишь одно – то, что он, Вилли, выпил гораздо больше, чем ему казалось.
– Да пошел ты, мистер! – заявил Вилли и без долгих раздумий выключил ящик.
К несчастью, выдержки у него хватило ненадолго. Потому ли, что он от природы страдал любопытством, а может, чтобы увериться в том, что опять не сошел с ума, но Вилли решил снова включить телевизор, хотя бы на самую-самую чуточку. Ведь это никому не повредит, разве не так? Лучше узнать горькую правду, чем следующие сорок лет каждое Рождество мучиться сомнениями, что же он на самом деле видел.
И что бы вы думали? Санта-Клаус был тут как тут. Он погрозил Вилли пальцем и неодобрительно покачал головой. В глазах его читалось разочарование. Затем он открыл рот и начал говорить (с того самого места, на котором остановился десять секунд назад). Вилли не знал, что ему делать: то ли расхохотаться во все горло, то ли выпрыгнуть в окно. Но что случилось, то случилось. Это было невероятно, но оно произошло, и Вилли понял, что отныне мир никогда не станет для него таким же, как прежде.
– Это было крайне невежливо с твоей стороны, Уильям, – сказал Санта-Клаус. – Я пришел, чтобы помочь тебе, но мы не сдвинемся с места, если ты не предоставишь мне возможности высказаться. Ты следишь за моими словами, сынок?
На последний вопрос явно надо было ответить, но Вилли колебался. Хватит с этого шута горохового и того, что он, Вилли, его слушает. Не хватало еще, чтобы он стал с ним разговаривать.
– Уильям! – воззвал Санта-Клаус. В голосе его слышались неодобрение, упрек и такой напор, что Вилли почувствовал – этому парню лучше не перечить. Если Вилли хочет выбраться из кошмара, то надо подыгрывать этому седобородому громиле.
– Слушаю, босс! – промямлил Вилли – Впитываю каждое ваше слово!
Здоровяк самодовольно улыбнулся. Камера наплывом взяла крупный план его цветущего лица. Следующие несколько секунд Санта-Клаус задумчиво теребил свою бороду, словно не знал, с чего начать.
– Ты знаешь, кто я такой? – внезапно спросил он.
– Я знаю, на кого ты похож, – ответил Вилли, – но это еще не означает, что я знаю, кто ты такой. Сначала я думал, что ты какой-нибудь гребаный актеришка. Затем решил, что ты – джинн из бутылки. Теперь я просто теряюсь в догадках.
– Я тот, на кого я похож.
– Ну, если так, старина, тогда я – зять императора Хайле Селассие.
– Я – Санта-Клаус, Уильям. Иначе говоря – святой Николай. Или, если уж совсем по-простому, Дед Мороз. Единственная добрая сила, оставшаяся в этом мире.
– Санта, ты говоришь? А ну-ка, повтори по буквам: эс-а-эн-тэ-а, верно?
– Ты не ошибся. Мое имя пишется именно так.
– Именно этого я и ожидал. А теперь переставим-ка слегка эти буквы, и что у нас выйдет: эс-а-тэ-а-эн – сатана! Ты, дедушка, сам дьявол во плоти и существуешь только в моем воображении и больше нигде.