The Мечты. Весна по соседству - стр. 36
С этими словами Лена Михална ткнула в грудь Моджеевскому огромную кружку, из которой по всей кухне распространялся странный запах не иначе как шаманского зелья, потому что ни еда, ни питье человеческие таких ароматов издавать не могут. Так казалось Роману. И прежде чем он успел перехватить кружку руками, эта самая жидкость выплеснулась ему за шиворот халата, опалив кожу. Моджеевский глухо охнул, вскочил со стула и рявкнул:
- Какого черта?!
Но ответа на свой вопль он не получил. Ответить в пустой кухне ему было некому. Разве только Ринго, единственному преданно сидящему у ног своего хозяина и с любовью глядящему в его перекошенное, помятое, небритое, опухшее лицо. Да разве собака что скажет, какой бы умной она ни была?
Роман мрачно кивнул псу и сел обратно за стол, потирая обожженную кожу и тем самым доставляя себе больше страданий. Был ли пантенол в холодильнике – большой вопрос, впрочем, именно это его как раз и не интересовало.
Интересовали три вещи.
Первая и несомненная с момента диверсии Лены Михалны – что означало это показательное выступление? Если она его бросила, то где заявление на расчет или что там? А если не бросила – то когда вернется? И что значит, еды на два дня? Будто он дома ест!
Вторая вещь, интересовавшая его, заключалась в том, насколько заваренное ею дерьмо помогает при похмелье, которое мучило его со страшной силой так, что он и правда едва держался на ногах.
И третья. Какого черта он себя чувствует кругом виноватым?
Не желая это анализировать, он – скорее, чтобы отвлечься, а не в надежде на облегчение – зажав нос, заставил себя выпить напиток, который все еще держал в руках. Это было отвратительно, но Моджеевский справился. В конце концов, он был человеком с высшим образованием, в армии служил, с голодухи в армейском буфете бутерброды из хлеба с маргарином ситро запивал.
Словом, в желудке кое-как удержалось – и ладно.
Жрать по понятным причинам не хотелось. Хотелось обратно в кровать и ни о чем не думать, но внутри него продолжало зудеть что-то непонятное, и оно ему совсем не нравилось. Легко все списывать на похмельный синдром, но забористая дрянь от Лены Михалны здорово прочищала мозги, сначала взбалтывала, а потом процеживала осадок и на выходе формировала вполне закономерную способность мыслить. Черта с два ему паршиво по пьяни, короче.
Моджеевский почесал собаку между ушей, поднялся, раздобыл себе в аптечке на всякий случай таблетку аспирина и стакан воды и с этим скарбом протопал обратно в спальню, где поставил «лекарство от всего» на прикроватную тумбочку, заполз под одеяло, не стягивая халата, наспех наброшенного, когда выбирался в разведку, обернувшуюся его полным фиаско, и прикрыл глаза, позволяя себе наконец просто слушать тишину.
Женя тогда так и не позвонила. Он не блокировал ее номера в телефоне, первые несколько суток проверял каждое оповещение и предупредил охрану в офисе и секретаря, что если к нему заявится Евгения Андреевна – проводить к нему сразу же. Но Женя не позвонила. Не написала. Не пришла. Она не пыталась выяснить причин, по которым он сделал то, что сделал, она не желала ни обвинять, ни обижаться, ни разыгрывать сцен, а просто приняла установленные им правила.
Значит, они ее устроили. Его отступные – ее удовлетворили. Он долго думал над этим и пришел к выводу, что если бы тогда допустил ошибку, она с ее характером примчалась бы к нему и затолкала бы ему в глотку те чертовы документы. Та женщина, которой он ее полагал и на которой собирался жениться, ни за что не оставила бы себе ничего из того, что он ей так бесцеремонно всучил.