Тепло твоей улыбки - стр. 7
На кухне горела одна лампа над плитой, бросая тёплый свет на стол. Воздух был насыщен запахом чего-то вкусного – мама, как всегда, оставила ужин.
На тарелке под крышкой дожидалась порция макарон с курицей, а рядом – салат из помидоров с зеленью. Рядом стояла записка на розовом листочке с круглым почерком:
«Поешь, солнышко. Всё свежее. Мама.»
Даша улыбнулась, села за стол и медленно начала есть, покалываемая лёгким, приятным голодом. В теле было то самое вечернее утомление после долгой прогулки – не изнуряющее, а почти медитативное. Она подперла подбородок рукой и уставилась в окно, где в темноте мерцали огоньки соседних домов.
«Интересно, кто сейчас что делает? Макс, наверное, лежит и перебирает шутки, что не успел сказать. Илья точно смотрит в потолок и анализирует наш вечер как философ. А Лера… Лера, наверно, уже пишет кому-то огромный месседж о том, как важно ценить мгновения. А Тимур…»
Она остановилась на этой мысли, не зная, как продолжить. Почему-то именно о нём она думала чуть дольше. Его взгляд. Его молчание. Его редкие, но точные слова. Что-то в нём изменилось за этот вечер. Или это в ней?
Она покачала головой и усмехнулась самой себе:
– Вот и начинается, Дашка… Переела звёзд, – тихо прошептала она, доедая салат.
Вдруг дверь кухни приоткрылась, и появился Артём, заспанный, в пижаме с машинками.
– Ты ещё не спишь? – зевнул он, потирая глаза.
– Вот теперь доедаю. А ты чего?
– Хотел воды… – Он взял стакан, налил себе и с серьёзным видом выпил. – А звёзды сегодня крутые были. Видел из окна.
– Ага, – кивнула Даша. – Там всё круто сегодня было.
– Ты грустная?
Она замерла на секунду. Потом нежно тряхнула его за лохматую голову.
– Нет, мелкий. Просто думаю. Иногда и это нужно.
– Ладно. Только не думай сильно. А то башка лопнет. – Он выдал это с совершенно серьёзным видом и ушёл обратно, оставив за собой улыбку.
Когда тарелка опустела, а чай в кружке остыл до приятного тепла, Даша поднялась, убрала за собой и ещё раз выглянула в окно. Ночь была тихая. Лето – впереди. А внутри – странное спокойствие и щемящая, но красивая неизвестность.
Поставив в раковину аккуратно ополоснутую тарелку, Даша задержалась на кухне на пару секунд. Её ладонь скользнула по деревянной спинке стула – жест почти машинальный, но почему-то тёплый. Она глубоко вдохнула, ощущая тонкий аромат вечернего чая с мятой и немного усталого, домашнего уюта. В доме было тихо, как будто он тоже готовился ко сну.
«Завтра – новый день. И, может быть, новое чувство…»
Она выключила свет и направилась обратно в свою комнату, оставляя за собой лёгкие шаги и запах мятного чая в воздухе.
– Спокойной ночи, дом, – прошептала она, выключая свет.
Коридор встретил её приглушённым светом из-под двери родительской спальни и мерцающим экраном телевизора. Младший брат, как оказалось, уже уснул прямо перед экраном, свернувшись клубочком на диване. Папа, прикрыв глаза, тихо дремал рядом.
Даша остановилась, улыбнулась уголками губ. Это был их вечерний ритуал – как будто ничто не меняется. И всё же она знала: всё уже начинает меняться.
Она тихо подошла к брату, набросила на него плед и осторожно выключила звук. Потом – быстрый взгляд на папу. Он слегка приоткрыл один глаз и кивнул ей.
– Уже спать? – прошептал он.
– Угу. Всё хорошо. Спокойной ночи, пап.