Тени воллюста - стр. 9

– Муратов, где тебя носит? На двадцать минут опоздал.

Игорь обернулся. К нему направлялся Лукин. Лысина кадровика, покрытая десантом из капелек пота, приковывала взгляд. А еще этот тип, разменявший пятый десяток, мнил себя карающей десницей Стасова, генерального директора «Дейнократа».

«И зад он тобой тоже подтирает», – не без злорадства подумал Игорь, но вслух сказал совершенно другое:

– Волоколамка.

– И что на Волоколамке? Черти оргию устроили? Жена всё еще Некрасова?

Игорь нахмурился:

– Твое-то какое дело?

– Мало ли. Вдруг сжалилась и, наконец, взяла фамилию мужика.

– Отвали, Антон.

Лукин смягчился и чуть втянул голову, отчего напомнил один сплошной живот с коротенькими ручками и ножками.

– Не ерепенься, Муратов. Я персональные данные обновляю. Так что, изменения есть?

– Нет, господи ты боже мой! Ты бы первым об этом узнал. Засранец.

Изобразив нечто среднее между смехом и хлюпаньем канализационной трубы, Лукин двинулся по офису, сея неудобные вопросы направо и налево. Мамонову, раскрашивавшему у себя за столом пластиковый венчик, в котором с трудом угадывалось схематическое дерево, досталось привычное: «Когда Иисусу бороду вернешь, хиппи?»

– Придурок, – пробормотал Игорь.

Сократив рукопожатия до торопливых кивков, он прошел к себе в кабинет. Там взгромоздил портфель и тубус на рабочий стол, потеснив папки и Лалу, маленькую гавайскую танцовщицу, чьи бёдра знали его указательный палец лучше, чем собственные. Вынул из футляра чертежи площади «Джиолетто Молла», бизнес-центра, чьи первые родовые потуги в виде закладки фундамента были назначены на второй квартал следующего года.

Убедившись в отсутствии чашечно-кофейных колец на чертежах, Игорь расстелил их на кульмане, закрепил. Что ж, скоро север Москвы вспучится еще одной помпезной постройкой.

Однако настроение что-либо делать окончательно сошло на нет. Чертов Лукин с чертовым вопросом. Как будто Игорь мог позабыть о том, что Ирина отказалась носить его фамилию. Лапа Некрасовой-старшей полоснула и здесь.

Игорь помассировал лицо:

– Господи, нам же еще ехать к ней.

– К кому ехать?

От двери, заложив руки за спину, короткими шажочками приближалась Лада. Черные волосы, белая блуза, угольного цвета юбка и красные, ярко-пылающие очки, за которыми щурились зеленые глаза. На фоне этой воплощенной двадцатипятилетней сексуальности Игорь в своих джинсах, белых кроссовках и футболке с надписью Tom Tailor выглядел посетителем парковой пивнухи для студентов.

Будто издеваясь над всеми работниками архитектурного бюро, Лада работала над проектами исключительно дома. И это позволяло ей щеголять в офисе неудобными, но эффектными нарядами.

Если бы Игорь не знал, что она – профессионал, вполне мог подумать, что у нее в подвале заперта пара-тройка архитекторов. И те – за еду и, возможно, теплую женскую грудь – делают всю работу.

– К теще, – наконец выдавил он, отвечая на вопрос.

Ему не хотелось общения. По крайней мере, не с той, что знала его горести, дремала в них и иногда покусывала. В общем, несла бремя любовницы. Однако разумной причины выставить за дверь второго архитектора бизнес-центра «Джиолетто Молл» не находилось.

– Тяжелая ночка? – спросила Лада. Она вернулась к двери и закрыла ее на замо́к.

– Как обычно. – Игорь перехватил ее взгляд, уже догадываясь, что за всем этим последует.