Темный Исток: Гончие Дзара - стр. 55
– Ты уже подобное делал? – прервал меня лейр, очевидно, разгадавший маневр.
Я замер.
– Однажды.
– И? Как все прошло?
– Довольно неплохо.
Я не соврал. Ведь именно так все и было. Когда пришлось считывать с отрубленных голов двух куатских прелатов последние мгновения их жизней. Но при этом у меня не было уверенности, что и теперь все выйдет, как надо, поскольку я больше не принадлежал потоку Теней, а значит и не мог использовать весь арсенал подаренных им способностей. Правила есть правила.
И все же, стоило только склониться над головой, на ум сами собой стали приходить варианты обойти неудобство.
Один из таких казался наиболее многообещающим. И немного дурацким. Поскольку снова вынуждал положиться на ихор, превратившийся в эдакую выручалочку на все случаи жизни.
И все же я был достаточно уверен в себе, чтобы рискнуть.
Наконец удалось приглядеться к несчастному существу, чья голова венчала постамент. Оно было той же расы, что Желтый Малыш – хэфу, так они называются. Блестящие, лишенные зрачков антрацитовые глаза напоминали две стекляшки, а ссохшаяся кожа прилипла к костям черепа. В призрачно-алом сиянии иероглифов голова казалась искусно выточенной, но жуткой скульптурой какого-нибудь инопланетного божка. Притягательно до отвращения.
«Кто ты?– спросил я мысленно. – И чем заслужил такую участь?»
Вопрос вылился в физическое воплощение переплетением черных и красных нитей, затанцевавших на алтаре. Будто живой, ихор закружил вокруг головы хэфу слабым вихрем, а затем просочился через рот, ноздри и глаза. И хлынул обратно.
– Как-то не похоже это на ретроспекцию, – заметил Затворник. – Уверен, что поможет?
– Помолчи, а?
Отвлекаться не хотелось. Как и напортачить. Я догадывался, что в руках моих прячется сила, способная открывать многие запертые двери. Универсальный ключ, если угодно. Но вот использовать его как следует я все же не умел. И как всегда импровизировал.
Совсем скоро вся голова жертвы исчезла из виду, скрывшись в туманных клубах. Багровые искры, то и дело проскакивавшие меж ними, засияли ярче, оттеняя зажженные иероглифы. Что-то начиналось.
– Кем ты себя возомнил? – насмешливый оклик Затворника склизким червем пробрался меж крошечных трещин моей концентрации и старательно пытался угнездиться в сознании. – Волшебником или типа того?
Стараясь не терять сосредоточенности, я прошипел:
– Пожалуйста, заткнись.
– Даже если заткнусь, тебе это едва ли поможет. Ты только глянь, что происходит.
И я глядел. Мало-помалу бесформенная темная масса, которую я нагнал вокруг мертвой головы, стала приобретать более определенные очертания, как глина на гончарном кругу, направляемая руками мастера. Я мастером, увы, не был. Ни в чем. Но, повинуясь вдохновенному порыву, готов был тратить силы на попытки. Я верил, что дело может выгореть. Надеялся на это. И как только клубящийся ихор, пропущенный сквозь мертвую плоть, стал принимать еще неузнаваемые, но вполне отчетливые и детализированные образы, я осознал, что стою на правильном пути. Какой бы ни была взаимосвязь, Тени оставались Тенями. Теми самыми, что были способны на все.
Сил на это уходило немеряно, но результат должен был окупить все затраты. От напряжения ныли мышцы живота, а скулы сводило. Усталость свалилась на плечи каменной плитой, но я упорно не обращал на все это внимания. Сосредоточился лишь на поддержании достаточного количества темного субстрата из которого наконец выросла немая сцена, короткая, немного гротескная и максимально неоднозначная.