Тайны моих подруг - стр. 7
Менеджер (примчалась тут же, лицо испуганное): Да, слушаю вас.
Я (строго): Девушка, а почему мы так долго ждем? К бармену сами ходим. Народу же в кафе почти нет.
Менеджер: Ой, извините, пожалуйста, у нас банкет в соседнем зале. Давайте я вам по бокалу вина принесу в качестве комплимента от заведения? Красное или белое?
Я (недовольно, но чуть смягчая тон): Ладно, так и быть, несите. Девочки, вам какое?
– Белое, – шмыгнула носом Ксюша. Ирка пожала плечами.
– Три бокала белого. Только прохладного.
Менеджер убежала. Я взяла вилку, аж до блеска натерла ее салфеткой и удовлетворенно принялась за еду. Ну честно, проголодалась. Сейчас еще халявный винчик подоспеет. Ксюха хоть нервишки успокоит. А креветки ничего, вкусные…
– …Когда мы расставались, у меня так болело сердце, что я не могла дышать, – прервала ход моих мыслей Ксюша.
Сказав это, она посмотрела на меня с упреком – я с удовольствием вкушала салат с морепродуктами. Поймав ее немой укор, я перестала жевать, но всего лишь на секунду. Глянула на Ирку. Та сидела со скорбным лицом, не прикасаясь к своему блюду. Как же! Ведь невежливо есть, когда рядом кто-то страдает. Но тут уж извините – у каждого свои принципы. Как говорится: «Война войной, а обед по расписанию».
Девушка-менеджер вернулась с подносом. Три фужера со странной желтоватой жидкостью. Типа домашнее белое. Ладно, не буду капризничать, бесплатно-то чего ожидать! Ирка сразу отодвинула вино:
– Я за рулем, возьмите кто-нибудь.
Она вопросительно на меня взглянула. Я кивнула на Ксюшу и сделала глоток из своего бокала. Вроде нормальное, с морепродуктами самое то.
Ксюха продолжала изливать печаль.
Назад она ехала в той же электричке. С теми же полусонными огородниками. Несчастная и раздавленная своей любовью, но самая живая в вагоне. «Ведь боль, равно как и ощущение счастья, заставляет нас остро чувствовать жизнь. Так, стоп! Это уже не Ксюхины слова. Тут я сама досочиняла. Кстати, можно в блог запостить. Нужно только фотку соответствующую. Класс!» – мой внутренний голос затих, и я с удовлетворением принялась за суп.
Ксюша тоже замолчала. Похоже, закончила рассказ.
Из ее волнительного монолога мне было понятно одно: она влипла, и притом основательно. А женатик не дурак. Удобно устроился. Поиском секса в командировках можно не заморачиваться.
– А теперь как дела? – мягко спросила Ирка.
Я заранее знала ответ и даже открыла рот, чтобы его озвучить, но вовремя сдержалась.
Ксюша потянулась за салфеткой. Ее ресницы вновь стали мокрыми. Одна из слезинок потекла по щеке.
– Он пропал, – заскулила подруга, – в сети не появляется, на звонки не отвечает. А я места себе не нахожу, девочки. Может, с ним что-то случилось.
Я услужливо пододвинула бокал Ксюхе под нос. Удивительно, но ее последняя фраза даже не была вопросом. Интересно, она вообще задумывалась о том, что кавалер, возможно, просто слился. Исчез на время или навсегда.
Высказать Ксюше такое предположение даже я бы не рискнула. Хотя… еще не все потеряно. Я знала один способ исправить ситуацию. Правда, моя слабонервная подруга и тут могла начудить, но шанс оставался.
– Так, девочки, слушаем сюда! – жестикулируя ложкой в воздухе, начала я. – Есть правила, нарушение которых чревато вот такими последствиями, – я ткнула импровизированной указкой в сторону Ксюши. – Нельзя писать мужикам первыми после романтической встречи. И уж тем более после секса. Даже если вас разрывает на части от вселенских страданий, эйфории, ярости, безмерного и несопоставимого ни с чем на Земле счастья. Запомните: мы не пишем первыми! Мы лишь отстраненно молчим, наслаждаясь прелестью послевкусия.