Тайная дочь для олигарха - стр. 25
Все гормоны в моем теле, ответственные за влечение к Хакимову, бунтуют. Лучше бы Арман наговорил мне картонных комплиментов, а не вот это все.
Упираюсь ему в грудь и пытаюсь оттолкнуть.
— Нет, я не хочу, Арман.
Повалив меня, он отстраняется.
— А что ты хочешь?
— Вызови такси, я домой поеду, — кое-как усаживаюсь, поправляя блузку.
— Я не отправлю тебя ночью непонятно с каким водителем.
— В таком случае, если уж я твоя гостья, — дрожащими руками приглаживаю волосы, — то соглашусь выпить чая или посмотреть семейный альбом. Но не больше.
Хакимов словно каменеет и неотрывно прожигает глазами стену, барабанит кулаком по мягкому подлокотнику. Шумно выдохнув, он поднимается с дивана.
— Идем, Алис, я покажу тебе комнату, где ты можешь поспать.
Дергать за усы тигра мне не хочется. Послушно встаю следом и шагаю за олигархом к лестнице. Поднимаюсь на второй этаж.
Лимит гостеприимства от Армана исчерпан. Я отказала Хакимову, и интерес его ко мне как к женщине на сегодня померк.
А Дарину, наверное, Арман добивался, цветы присылал, милости делал, раз она согласилась выйти за него замуж по своей воле. Удивительно, насколько Хакимов может быть разным.
— Завтра утром ты гарантированно будешь дома, — толкает первую от лестницы дверь. — Так что не бойся и даже не думай звонить на горячую линию, ОМОН или жаловаться о своей судьбе на сайте президента.
— Ты действительно считаешь, что я на это способна? — таращусь на мужчину.
— Да.
Морщусь, но все же вхожу в комнату.
Арман оставляет меня в одиночестве и скрывается в глубине дома.
Квадраты, что выделил для меня олигарх, похожи на добротный номер отеля. Здесь большая кровать, две тумбы, на стене плазма. Цветовая гамма во всех оттенках скуки — черно-серая. Снимаю только штанишки и укладываюсь на постель. Долго ворочаюсь и в какой-то момент засыпаю.
…Я открываю глаза к половине седьмого утра. Быстро одеваюсь и выхожу из комнаты.
В поисках хозяина я брожу по дому, зову Армана достаточно громко, но он не откликается. Спускаюсь на первый этаж. В гостиной надеваю свои туфли и забираю с дивана сумку.
Похоже, мне придется уйти по-английски. Ничего страшного в этом не вижу.
Пытаюсь открыть железную дверь, но она заперта. Достаю из сумки телефон, набираю Хакимова. Быть может, Арман еще спит, а я пропустила какую-либо комнату?
Слышу из динамика гудки, а сам звонок телефона олигарха нет. Я действительно в доме одна. Сегодня воскресенье, значит, и обслуга еще не вернулась с выходных.
Тихонько ругаюсь в пустоту и двигаюсь к окну. Не хочется мне покидать роскошный особняк так, но Арман другого выбора не оставил. Взбираюсь на подоконник и пытаюсь открыть стеклянную створку.
Внезапно раздается громкий звук, похожий на писк домофона.
От неожиданности я чуть не падаю с подоконника, успеваю вовремя придержаться.
Продолжая ругаться, я возвращаюсь к двери и замечаю, что экран, закрепленный рядом на стене, загорелся.
Высвечивается картинка с камеры наблюдения за воротами дома. Укутавшись в коричневое пальто, стоит девушка. Молодая шатенка. Она ежится от осенней непогоды, озирается по сторонам и очень хочет зайти во двор к Хакимову.
Вид у незнакомки какой-то жалкий и в то же время ее лицо не выдает эмоций. Ледяное, спокойное, как восковая маска. Но внешне красивая, да.