Танец мотылька - стр. 26
Марк открывает дверь, как-то странно косится на соседскую квартиру, и я снова замечаю необычный блеск в его глазах.
– Почему так смотришь? – вдруг спрашивает Вольный, заметив мой взгляд. Я не решаюсь ответить, слишком тяжело воспринимать происходящее. Он пропускает меня внутрь.
Знакомый, привычный запах моей квартиры. Кажется, все вещи на прежних местах. Прохожу дальше.
Гостиная. Кухня. Ванна. Будто и не было эти четырех дней в больнице. Моя квартира.
Я мечусь. Марк бесшумно ходит за мной по пятам. Не обращая на него внимания, забегаю в спальню и застываю.
Вместо дивана, посередине комнаты, двуспальная кровать. Распахиваю шифоньер и вижу аккуратно сложенные мужские вещи. Они занимают ровно половину шкафа. Не может быть!
– Что-то не так? – Марк подпирая дверной косяк, следит за мной острым взглядом.
Я захлопываю дверь шкафа и отхожу к окну. Хочется закричать. Стискиваю зубы и понимаю, что эмаль сейчас раскрошится от напряжения.
– Медди?
Дергаю плечом.
Пальцы тянутся к гардине. Приоткрываю тонкую ткань и смотрю на улицу: широкий двор, внизу ряд машин на парковке. Тетя Варя спешит в магазин, прячась от полуденного солнца под кленами. Вижу вход в соседний подъезд и меня прошибает током – ненавиж-жу-у. Но там, возможно, осталась крупица той старой жизни. Там доказательство того, что я не спятила. Придется сделать этот шаг, рано или поздно. Придется встретиться с ним.
Рука Марка ложится на спину. Он подошел так тихо, что я подпрыгнула от неожиданности.
Задерживаю дыхание.
Резко оборачиваюсь и, не выпуская из пальцев кристалон , перегораживаю пространство между нами прозрачной пеленой. «Муж» не удивляется, не меняет выражение лица. Медленно отодвигает преграду и продолжает наступать. Я слышу, как щелкают застежки на карнизе, и невесомая гардина падает вниз.
– Ну, хватит уже, – шепчет Марк. Его бархатистый голос вводит меня в ступор. – Мы дома. Все в порядке. Ты до сих пор обижаешься? – смотрю на его громадную грудь, упираясь пальцами в упругие мышцы, и пытаюсь отодвинуться. От шока не могу говорить.
– Я ничего не помню, – бормочу, делая шаг в сторону.
Марк зеркалит мое движение. Тюль тянется за моей ногой и обматывает лодыжку.
– Что ты такое говоришь? – «муж» вцепляется пятерней в волосы на затылке и пытается склониться надо мной.
– Отпусти…те! – голос ненатурально скрипит.
– Вик, что ты, как дикая? – смеется мужчина.
Я отстраняюсь, ткань гардины натягивается сильней, одна часть остается под подошвами Марка.
– Не касайтесь меня.
У «мужа» округляются глаза, брови ползут вверх, губы сжимаются в тонкую полоску. Солнце освещает его змеиную улыбку и прищуренный взгляд. Это не может столько раз казаться: у него сияют глаза. Светятся, как лампочки. Невероятно!
– Хороша комедия. Поигралась и хватит.
– Я не шучу, – еле выговариваю, не отрывая глаз от его синих радужек.
– Почему в больнице не сказала? – Марк подтягивает край гардины и наматывает ее на руку, не позволяя мне отодвинуться, после чего нога окончательно застряет.
– Думала, что пройдет, – оправдываюсь.
Начинает колотить, хотя на улице летний зной. Мне до смерти страшно.
– И?
– Не прошло, как видишь… те.
– Твою ж… – Марк меняется в лице. На секунду мне кажется, что нет синих глаз: они наливаются теменью, шрамы разглаживаются и спадает отечность, которая и так за эти дни стала почти незаметной. Но лишь на секунду.