Танец мотылька - стр. 21
– Здравствуйте, – проговариваю с трудом. Дыхание все еще не выровнялось, и руки ходят ходуном. Прячу их за спиной.
– Вышла подышать?
Киваю.
– Отлично. Пойдем присядем, как раз и поговорим.
Мужчина показывает на аллею, где под каштанами прячется несколько скамеек.
Иду. Солнечное сплетение все еще ноет от удара, между ребрами будто застряла стрела, хорошо хоть не Амура. Осматриваюсь и незаметно щупаю себя: на первый взгляд, все в порядке. Видимо, Кощей ударил ниже, по желудку. Но было жутко больно. До сих пор внутренности словно камнями набиты.
Я уже не знаю, что говорить, как себя вести, чтобы выпутаться из этой нелепицы с привкусом крови, ведь все это так неправильно!
– Принес твои вещи, вернее то, что от них осталось после… ну, ты понимаешь, – Николай Владимирович достает из папки небольшой сверток в коричневой бумаге. Она мне напоминает пергамент для выпечки. Я беру упаковку, но вдруг цепляюсь взглядом за шрам на шее следователя: длинный, без единого рубца, ровный, от уха и заканчивающийся у основания плеча. Сейчас при дневном свете он похож на застрявшую под кожей нить для вязания.
Мужчина трет заросший подбородок. На солнце седые кончики волос кажутся снежной крошкой. Он прикрывает рубец ладонью: заметил мой интерес. Я смущенно опускаю глаза. Где же это нужно было так порезаться?
Удивляюсь маленькому пакету.
– Это все?
– То, что разбилось и слишком испачкалось кровью, я выбросил.
– А телефон? – спрашиваю, не разворачивая содержимое.
«Нет» – машет следователь.
– Я попытался карточку спасти, но и она раскрошилась.
– Да Бог с ней, – выдыхаю я. – Вы родителей моих нашли?
Он смотрит на меня и молчит. Затем шмыгает носом и снова тянется к седой щетине высохшими пальцами. Я жду, что вот-вот посыплется снег с его бороды: такой она казалась белой.
– Что ты помнишь? – вдруг спрашивает следователь.
– О чем вы?
– Мне интересно, что ты помнишь, кроме того, что у тебя есть родители, ты шла на конкурс танцев и…
– Кастинг, – поправляю я.
– Да, точно. Так, что ты помнишь? Мужа?
Сговорились? Я в замешательстве. Шла из комнаты в полной уверенности, что готова признаться, а теперь… После этой странной встречи…
Скольжу взглядом по окнам больницы и замечаю Марка. Он смотрит через приоткрытую щель гардины и ехидно улыбается. Его голубые глаза блестят! В миг по телу пробегают тысячи горячих искр. Сглатываю горький комок, мешающий дышать. Лже-муж прикрывает занавеску, но я чувствую, что он все еще там: стоит и наблюдает, сквозь тонкую гардину, за каждым моим движением.
Все это очень странно.
– Крылова, я слушаю, – напоминает Николай Владимирович и с неприятным шуршанием чешет снежный подбородок. Затем приоткрывает папку и замирает рукой внутри.
– Помню, конечно. Нас даже в одну палату поселили, – бормочу я и понимаю, что все что говорю видно из окна. Редко кто может читать по губам, но я, все же, отворачиваюсь и сажусь в пол-оборота, делая вид, что любуюсь деревьями.
– В прошлый раз ты утверждала, что не замужем.
– Контузило, не сразу в себя пришла, – пожимаю плечами и надеюсь, что следователь поверил.
От этого взгляда в окне до сих пор ползут мурашки по коже, и где-то под лопаткой разрастается жмут ржавых гвоздей, что мешает дышать.
– Хорошо, – рука Николая Владимировича все так же лежит внутри папки. – Значит, тогда у меня больше нет вопросов.