Табу для олигарха - стр. 9
Тревога давит на грудь.
Вдыхаю глубоко. Запах топлива, смешанный с прелыми прошлогодними листьями расползается по глотке неприятной горечью. Я мечтаю вернуться обратно в самолёт.
Только поговорю с папой и…
Резкий щелчок открывающейся двери обрывает ход моих мыслей.
Из салона автомобиля выходит мужчина в тёмных очках. Я его не знаю, но он мне кажется слишком знакомым. Его походка, жесты, резкий поворот головы — что-то занозой цепляет память. Что-то ковыряет слишком глубоко.
Расстраиваюсь. Сердце неприятно начинает щемить.
Отец, как обычно, даже не удосужился встретить.
Прислал какого-то своего прихвостня.
— Здравствуй, Злата, — его голос нарушает всеобщее молчание.
Первой волной меня окатывают мурашки. Когда он снимает очки я и вовсе замираю, останавливаясь в шаге от него.
Боже, я ведь не ошибаюсь? Это он?
Прищуриваюсь, внимательно изучая каждую чёрточку на его возмужавшем лице.
Князев?
Дядя Андрей?...
Вторая волна проносится по моей груди ледяным холодом, а затем сменяется жаром.
Мужчина, которого я когда-то в детстве обожала и называла своим Тёмным, здесь, и он производит совершенно иное впечатление, не то, к которому я в детстве привыкла.
Он намного шикарнее и брутальные, чем я его запомнила.
Мужчина, отточенный годами до идеального телосложения. Князев — вылитый древнегреческий бог в безупречно сидящем на нём костюме от Бриони и в начищенной до блеска обуви премиум класса.
От него исходит сумасшедшая энергетика власти и мужской силы.
Сейчас он кажется выше, чем в моих детских воспоминаниях, и гораздо холоднее. Суровее.
Его тёмные, пронзительные глаза смотрят прямо в душу. От них хочется спрятаться. Когда-то они были тёплыми и доброжелательными.
Черт…
Стою столбом, не в силах пошевелиться. Проваливаюсь в калейдоскоп воспоминаний: девчачьи шалости, звонкий смех, его тёплые шероховатые ладони в моих маленьких руках… Всё это вдруг накрывает с головой, и я не могу вырваться из детских иллюзий. Не могу вдохнуть полной грудью. Застрявший в лёгких воздух уже горит.
Князев делает шаг вперёд.
Я — ни шагу назад.
Хочется спросить, он ли это, но язык прилипает к нёбу.
Очередной порыв ветра пронзает меня насквозь. В ноздри ударяет запах настоящего мужика. Это что-то брутальное… Будоражащее. Смесь из запахов пота, чистой кожи, пропахшей древесной смолой и дымом сигарет, а ещё кардамоновая горчинка и ванильная сладость… и, кажется, немного острого перца — аромат, будто выдолбленный из ядра земли. Голая мужская суть.
Я обхватываю себя руками из-за холода, снова ёжусь. Наблюдаю, как он без слов снимает с себя пиджак. А в следующую секунду мягкая, кашемировая ткань, нагретая его телом, окутывает мои плечи. В кожу впиваются тысячи невидимых крючков…
«Боже, Злата, соберись!» — прошу себя, сглатывая застрявший в глотке ком.
Выдерживаю короткую паузу, и только потом тихонько прочищаю горло.
— Здравствуйте, Андрей Викторович, — вопреки волнению, стараюсь говорить чётко и только по делу.
Непроницаемо-мрачный лик Князева внезапно озаряется изумлением, и это выглядит довольно забавно.
— Раз уж папа не нашёл времени встретить меня, — добавляю я уже более уверенно, — могу я вас попросить об одолжении? Отвезите меня сперва на Новодевичье кладбище, а затем к отцу. Первым делом я хочу почтить память ушедших родных.