Сын олигарха - стр. 16
Покидаю подсобку, расправив белый жакет, и занимаю место у стойки, снимая трубку незатыкающегося телефона.
Первые часы самые лёгкие. Народа мало, и много улыбаться не приходится. Я даже успеваю настрочить пару смс маме. Она спрашивает, что приготовить на Рождество.
“Индейку”, — печатаю быстро и убираю телефон в карман.
— Вечер добрый, стол на Немцева, — объявляет возникший рядом парень.
Он огромный и лысый. На каждом локте болтается по симпатичной блондинке. Они что, блин, одинаковые?! Ладно, это не моё дело. Но я совершенно точно уже видела этого лысого. Такого не забудешь.
Меня охватывают всплеск дикого волнения и желание немедленно осмотреться, но эта троица заслонила собой весь обзор.
Игнорируя молотящее по рёбрам сердце, ныряю в свой планшет, бросив быстрое:
— Здравствуйте, минутку.
С задержкой всё же листаю электронные страницы, пытаясь вспомнить, что я вообще ищу!
Соберись...
Немцев, Немцев, Немцев…
Как вор осторожно поднимаю глаза, пробуя ещё раз, но здоровяк с ухмылкой выгибает брови, окружённый своими коллекционными близняшками.
За ними толпа — человек десять. Шумная и разноцветная.
Смотрю в планшет и нахожу наконец-то нужный столик.
— Эм-м-м… — вскидываю голову и выпускаю планшет из рук, роняя его на стойку, потому что за плечищами лысого всё же вижу кусок знакомого татуированного тела…
В чёрной футболке и чёрных джинсах.
По традиции на этом теле… виснет упакованная отфотошопленная брюнетка. С двухметровыми ногами и в искрящемся мини-платье, от которого слепнут мои глаза.
Красивая...
— Проблемы, милая? — спрашивает лысый, вторгаясь в мою драму.
— Нет, — отвечаю поспешно, переводя на него округлившиеся глаза.
Повернув голову, парень орёт:
— Немец, ты стол-то заказал? Тут у девочки проблемы.
Немцев…
Замираю, опустив подбородок.
Макс обращает смеющиеся развесёлые глаза на парня, а потом переводит их на меня.
Мило растрёпанный и слегка небритый, отчего выглядит ещё моложе и несерьёзнее, чем три дня назад.
Его многоликий умный взгляд на секунду замирает, а потом сощуривается и облапывает меня с головы до ног. Ощупывает мой хвост, останавливаясь на моём лице, окруженном кудряшками.
Моё тело загорается в тех местах, которые он почтил своим вниманием. Мгновенно и неконтролируемо. Моё тело всё ещё помнит его тело. Прекрасно помнит...
Ох, чёрт...
Сглатываю и незаметно тру ладонями юбку, обращаясь к лысому:
— Со столиком всё в порядке. Администратор проводит в VIP-зону. Приятного отдыха, — последнюю фразу произношу уже шёпотом.
Лысый с любопытством смотрит на мои пылающие щёки и кивает.
Компания снимается с места, а я прячу глаза, чтобы не видеть то, чего и следовало ожидать.
Моему разочарованию нет предела.
На автомате разгребаюсь с прибывающим народом.
Ну и дура…
Ты чего устроила?!
В ответ глаза застилает пелена.
Сорок минут спустя беру перерыв, меняюсь с администратором.
Пробираюсь по кромке танцпола к клубным туалетам, зажав под мышкой антисептик. Я ведь не шутила.
Глаза сами выхватывают из толпы сверкающее платье в VIP- зоне на втором уровне. “Оно” удобно расположилось на Максе, закинув на его колени длинные ноги, а на татуированную шею — руки. Судя по всему, ей там очень удобно, потому что он сильный и тёплый... и не особо возражает против такого “положения вещей”.
Закусываю дрожащую губу, ускоряясь.