Сын Губернатора - стр. 2
Вот, значит, какой он, этот Грех. Жуткий тип. Высокий и одет прилично, но от взгляда его мороз по коже.
Не понимаю восторга окружающих. Безымоциональный, с неживым взглядом. Как робот.
Фу.
Еще раз трясу головой, словно сбрасывая с себя неприятное ощущение, дожидаюсь библиотекаршу и с чистой совестью иду в аудиторию на пару психологии. Заняв свое место в последнем ряду, достаю из потрепанного рюкзака тетрадь и ручку.
– Свободно? – спрашивает девушка неформатной внешности.
– Да.
Она с начала учебы рядом со мной сидит, но каждый раз спрашивает разрешения. Странная. С сине-зелеными волосами, пирсингом в носу и губах и в черной одежде. Готка, наверное.
Мы сидим молча, она, залипнув в телефоне, я – разрисовывая поля тетради.
– Нет, все-таки классный он, у меня мурашки по коже… – с придыханием проговаривает одна из однокурсниц, проходя мимо нашего стола.
– Говорят, у него невеста есть.
– Врут.
Закатив глаза, устремляю взгляд в окно. Там ветер, но дождя еще нет, хоть и обещали. Если повезет, доберусь до общаги с сухими ногами.
– Задрали… – шипит соседка по парте.
– Что?
– Задрали, говорю, с этим Греховцевым, – выплевывает с отвращением, – кипятком ссутся.
– Это о нем все сегодня шепчутся?
– О ком же еще? Какая честь – с нами сын самого губернатора учится!
Теперь понятно, с чего весь этот ажиотаж. Я даже спину распрямляю. Когда в прошлом году к нам в детдом какой-то мэр приезжал, воспитатели так же перед ним бегали, но тогда нам только из окна на него смотреть можно было. А сегодня я почти коснулась ботинка сына губернатора!
Глава 2.
Моим надеждам сбыться было не суждено. Как раз перед окончанием последней лекции начинается дождь.
Бросаю тоскливый взгляд на свою многострадальную обувь и шагаю под холодные капли. Иду быстро, накинув на голову капюшон толстовки и обхватив себя руками. Куртки на это время года у меня тоже нет.
От корпуса университета до общежития всего метров триста, но мне приходится сделать небольшой крюк, чтобы зайти в супермаркет. Не глядя по сторонам, прохожу сразу в социальный отдел с продуктами первой необходимости, беру булку и банку паштета из гусиной печени. Судя по составу, написанному на этикетке, в баночке вся таблица Менделеева, но вкус сносный. И цена для меня приемлемая.
– Девяносто семь рублей, – механическим голосом говорит кассирша.
– У меня скидочная карта.
– Это со скидкой.
– Как со скидкой? Со скидкой должно получиться девяносто один рубль.
– Девушка, – спрашивает с вызовом, – вы брать будете или нет?
– Паштет ведь 54 рубля стоит?
– Здрасти! Уже со вчерашнего дня по новой цене! 61 рубль.
– А на ценнике 54 написано, – упираюсь я.
У меня, так-то, каждая копеечка на счету, и я не собираюсь разбрасываться деньгами налево и направо.
– Вы очередь задерживаете! Либо покупайте, либо уходите.
Оглядываюсь и напарываюсь на недовольный взгляд какой-то бабули. Перед ней полная тележка продуктов, а за спиной хнычущий внук.
– Хорошо, – выдавливаю через силу, – но я буду жаловаться! Где ваша жалобная книга?
Выразительно закатив глаза, тетка смотрит на покупателей позади меня. Всем своим видом показывая, как сильно я ее достала.
– Да давай уже быстрей, – выкрикивает мужской голос, – мы из-за твоих трех копеек ночевать здесь должны?
Семь рублей, вообще-то. На дороге не валяются.