Свой среди чужих, или Гауптман с Олерона II - стр. 22
– Нам долго лететь? – спросил я.
– Минут сорок.
– А вы что Петер автопилот не включаете?
– Нет, люблю сам все контролировать. Ну согласитесь, Штефан, только тогда получаешь истинное удовольствие от полета, когда сам ведешь аппарат.
Имя Штефан с непривычки резануло мои барабанные перепонки, но с другой стороны все правильно, я отправляюсь на Олерон под именем Штефан Дорн, вот и будь любезен откликаться на это имя, а не на другое. Поначалу я во все глаза таращился на лунный пейзаж но он был настолько сер и не интересен, что я быстро заскучал веки мои наливались свинцовой тяжестью и в конечном итоге я вырубился – сказалось раннее вставание и недосып. Правда, долго поспать мне Холечек не дал.
– Вон смотрите, Штефан, как раз то о чем я вам говорил, – больно ткнул он меня локтем в бок.
Я разлепил глаза смотря туда– куда указывала рука старшего санитара. Внизу в одном из кратеров лежал расколотый на двое серебряный диск с бортовым номером тридцать два начертанным красной, светящийся в полумраке краске на корпусе дисколета. Рразбитая в дребезги кабина, два пассажирских кресла вырванные из кабины зарылись в лунную пыль, рядом валялись еще какие то вещи выброшенные при ударе. Из самого корпуса как части скелета торчат в разные стороны разорванные трубопроводы.
– Да, печальное зрелище. Жертвы были?
– Пять человек -семья с двумя детьми и пилот. Люди зафрахтовали дисколет, хотели своим детям луну показать такая как она есть, двигатели отказали и вот итог.
– Давно это случилось?
– Да где то уже как с полгода назад.
– А почему дисколет не убирают?
– А зачем, аппарат восстановлению не подлежит, а транспортировка и утилизация слишком дорогое удовольствие и это того не стоит.
– Ясно, -сказал я проводя обломки взглядом.
– Штефан, вы ведь не завтракали. Хотите есть?
– Если честно, не отказался бы.
– Вот возьмите, – порывшись левой рукой в своей сумке он достал термос с кофе и сверток с бутербродами.
Я открыл крышку термоса. Легкий дымок, вместе с потрясным ароматом от горячего, недавно заваренного кофе поплыл по кабине. Налив дымящегося напитка в кружку, предложил Холечеку
– Петер вы будете?
– Нет, Штефан, спасибо не хочу. Сегодня утром я очень плотно позавтракал, а вы ешьте пожалуйста, не стесняйтесь.
Развернув промасленную бумагу свертка, я обнаружил в нем бутерброды – белый пшеничный хлеб, щедро намазан желтым сливочным маслом, сверху на свежайшем рассыпчатом хлебушке, возлегали тоненькие ломтики розовой, слегка подкопченной ветчины. Пальцы державшие бутерброд сразу стали жирными. Аромат не передоваемый. Я чуть не подавился собственной слюной. Не в силах больше сдерживаться, я вгрызся в это великолепие, откусив большой кусок.
М…..М боже, как вкусно. Так теперь глоток горячего, обжигающего, натурального кофе, что бы все лучше проскакивало в желудок, как можно быстрее минуя пищевод. Великолепно. Нет, Бог точно есть и уверяю вас, ради таких моментов стоит жить.
– Откуда такое великолепие? – спрашиваю я Петера с полным набитым ртом.
– Контрабанда с Олерона, -улыбаясь отвечает он.
– Просто невероятная вкуснотища. Я, честно говоря, в столовке вашей клинике, чуть вконец не отощал и уже совсем перестал верить в чудеса кулинарии. Еще немного и я стал бы кулинарным атеистом. Спасибо, Петер, вы просто возродили меня к жизни.