Сводный Кошмар - стр. 24
Вижу в его руках бутылку красного вина. Перевожу взгляд на стакан, в котором уже плещется янтарная жидкость. Выходит, Морозов уже пьет кое-что покрепче вина.
— Да, давай, — решительно киваю я, зная, что от бокала вина мой организм только будет крепче спать ночью.
Пригубив терпкую жидкость, смотрю на брата. На самом деле, лучше бы он кричал, чем сидел вот так, отстраненно и с настолько серьезным выражением лица, что, кажется, воздух между нами леденеет.
— Я узнал про твоего … Леона, — роняет вдруг Морозов.
— Да? И что же ты узнал? — усмехаюсь я и ставлю бокал обратно на стол.
Так, можно уходить в спальню. Мой аппетит пропадает, будто его и не было.
— Его семья по уши в долгах. Бизнес отца схлопнулся. Им нужны деньги, — ровным тоном говорит Морозов.
— И что?
— А ничего, Талия! — чуть более резко говорит Морозов. — Думаешь, он случайно с тобой познакомился? Ненароком наткнулся на наследницу миллиардера? Ты настолько наивна?
— Хочешь сказать «тупая»? — прищуриваюсь я.
— Нет, я сказал именно то, что хотел, — вскидывает бровь Демьян и резко поднимается на ноги, не притронувшись к еде в тарелках. — Посуду не мой. Сам уберу.
Морозов размашистым шагом уходит из комнаты. Смотрю ему вслед. Есть в одиночестве не хочется, но голод оказывается сильнее меня. Потому я пробую все, что Демьян приготовил.
Странно, но его «спагетти по-Морозовски» кажутся сейчас очень даже вкусными.
Вопреки приказу, я убираю со стола, а когда прохожу мимо гостиной, вижу уже наряженную елку и Демьяна. Вернее, его затылок.
Брат сидит на диване спиной ко мне. В комнате почти нет света, но огоньков на елочной гирлянде хватает, чтобы мне стало ясно: Морозов намерен упиться в хлам. По крайней мере, за те три минуты, что я стою в дверях, голова брата запрокидывается в характерном движении уже пару раз.
— Демьян…, — заговариваю я.
— Лучше уйди, девочка, — предостерегает он, а я понимаю, что сейчас не стоит ему перечить.
И это его обращение «девочка» звучит странно для меня. Я уже привыкаю к тому, что он называет меня кошмаром.
Я не закрываю на замок дверь в спальню. Лежу в полной темноте и слушаю звуки тишины.
В какой-то момент засыпаю, но тут же сажусь в постели, потому что слышу, как бьется стекло, а после — до меня доносятся трехэтажные ругательства.
Меня сносит с постели, и я бегу на шум.
Свет не включаю, глаза уже привыкли к темноте.
На кухне вижу Демьяна. Он стоит перед холодильником, у его ног лежат осколки стекла.
— Чего тебе? — смотрит исподлобья на меня Морозов.
— Дема, — осторожно вздыхаю я и вижу, что парня шатает, — давай спать, а? Поздно же уже.
— Нормально, — фыркает он. — А спать я не хочу.
— Зато я хочу, — парирую я и приближаюсь к брату, вижу, как он тянется к новой бутылке, а я вовремя перехватываю ее и тяну на себя. — Тебе уже хватит. Правда, хватит.
— Не хватит! — возражает он, а я чувствую его руку на своем затылке. — И почему ты такая…
— Какая?
— Я же тебя просил свалить с глаз моих!
— Демьян, пойдем на диван.
— Там неудобно.
— Тогда в кровать, — предлагаю я прежде, чем успеваю подумать.
— Ты меня в свою кровать пустишь? — ворчит он, а я невольно вскидываю на Морозова взгляд.
Теряюсь в нем, потому что мне кажется, будто вижу в нем детскую, абсолютно иррациональную, на мой взгляд, надежду и радость. Нет, эти эмоции не настоящие, все дело в алкоголе.