Сводный Кошмар - стр. 21
Время близится к ужину, и легкий голод гонит меня из комнаты.
Я не крадусь, просто иду очень тихо, но останавливаюсь у дверей, ведущих в гостиную, потому что слышу незнакомые голос. Демьян с кем-то спорит. Гостей двое: молодой мужчина, статный, угрюмый, в элегантном пиджаке и в очках. И женщина.
Мой взгляд невольно останавливается именно на гостье. Незнакомка сидит на диване рядом с Морозовым, вполоборота к нему. В одной ее руке высокий фужер с красным вином. Вторая — небрежно лежит на спинке дивана, а пальцы касаются ворота одежды Морозова.
Этот жест очень интимный. Становится ясно, что с незнакомкой у Морозова имеются крайне тесные отношения.
Внутри у меня что-то стремительно леденеет. Мне становится обидно за себя. За то, что все эти несколько часов извожу себя глупыми, наивными, сопливыми фантазиями.
А он в это время…!
Придурок! И лжец!
Я дико зла. Разворачиваюсь и иду обратно в спальню. Есть мне уже не хочется, как и оставаться в этом доме.
Торопливо меняю домашнюю одежду на теплый костюм. Прихватываю шапку, пуховик, варежки. Часть вещей швыряю в рюкзак.
Так, пройти мимо гостиной незамеченной не выйдет. А лезть в окно — безумие.
— Наш девиз — слабоумие и отвага, — бормочу я и выглядываю в окно.
Если хорошенько все продумать и попытаться прыгнуть чуть дальше, то мне обязательно должно повезти и я попаду в небольшой сугроб.
— Чертов Морозов! Мог бы и оставить немного снега! — виню я сводного брата.
Первым из окна летит мой рюкзак.
Мой план «Прыгнуть подальше, чтобы прямо в сугроб» почти срабатывает. Почти. Часть моего тела попадает в нужную точку, а вот оставшаяся часть больно ударяется о промерзлую землю.
Я с трудом перекатываюсь на бок и поднимаюсь на ноги. Хорошо, что у Морозова одноэтажный дом, так бы я, к чертям собачьим, разбилась. Но окна первого этажа тоже находятся довольно высоко, особенно, если учесть мой невысокий рост.
Я крадусь мимо той стены, куда выходят окна гостиной. Огибаю дом и уже радуюсь тому, что мне удается сбежать.
Угонять тачку Демьяна я не собираюсь. Просто вызову такси на соседнюю улицу. Осталось только решить, по какой тропинке туда идти, потому что фонари не горят, а света зимней луны не хватает. И потом, сумерки сменяются темнотой, и я понимаю, что зря, в общем-то психую, надо пересмотреть свою позицию. Личная жизнь Морозова — это его личная жизнь. И нас с ним ничего, по сути, не связывает.
Я бреду по первой попавшейся на пути тропинке. Не знаю, куда она меня приведет. Понимаю одно: здесь, даже в темноте, очень красиво.
Впереди я вижу огни. Иду в их направлении.
Тропинка выводит меня к заледеневшему озеру. Оно небольшое, а часть серебристой ледяной глади освещается с берега.
Я вижу, что лед очищен, и достаточно гладкий, чтобы на нем кататься.
— Эх, жаль нет коньков, — сетую я очень тихо.
— А какой у тебя размер? — слышу я вопрос, прилетевший в спину.
Резко оборачиваюсь. Вижу парня моего возраста. Высокий, коренастый, на голове — смешная вязанная шапка с помпоном. Пуховик старенький, но удобный. А в руках у незнакомца пара коньков, связанных шнурками друг с другом.
— Тридцать семь, — улыбаюсь я.
— Пойдут. Носки есть? — вскидывает бровь парень, а я отрицательно качаю головой. — У меня есть пара, вот, держи, чистые. Большие, конечно, но лучше с ними, чем у тебя отмерзнуть ноги.