Сводный Кошмар - стр. 11

Щеки горят то ли от смущения, то ли от мокрого снега.

— Вот же засранец, точно соврал! — качаю головой, видя, как в окнах загорается свет.

Мысленно машу на все рукой и торопливо вхожу в дом, потому что после посещения сугроба моя одежда слегка промокает.

Распахиваю закрытую едва ли не перед моим носом дверь.

— Да ну нафиг! — выдыхаю я, прохожу небольшую входную зону, и застываю прямо перед дверью, за которой следует просторная гостиная с самым настоящим камином и пышной елкой, пусть пока еще не наряженной. — Давай нарядим!

— Угу, прям сейчас, — усмехается Морозов. — Игрушек нет.

— Ну хоть что-то у тебя есть?! Мишура? Гирлянды?

— Откуда? — фыркает Демьян и стягивает с широких плеч бежевый свитер.

— Утром можно заказать доставку, — предлагаю я.

— Утром я в коем-то веке высплюсь! — ехидно сообщает он. — Живо ужинать и спать.

— Это ты самому себе даешь такую установку? — ехидничаю я.

— Это я тебе намекаю, что ужин готовишь ты, — хмыкает Морозов. — Продукты сейчас принесу из машины.

— Вот сам и готовь. Ты же здесь хозяин, — напоминаю я.

— А ты женщина. И твое место во-о-н там, у плиты! — кивает он, а у меня опять чешутся руки.

— Послушай, Морозов, тебя, часом, никогда сковородкой не били? — шиплю на него.

— А тебя никогда в угол не ставили? — парирует он, а я не замечаю, что Демьян вновь оказывается очень близко ко мне. Но на этот раз не прижимается, и на том спасибо.

— Где здесь сковородка?! — интересуюсь я, прищурившись и глядя в нахальное лицо парня.

— Возьми и сама найди! — чеканит он, а я чувствую, как он нависает надо мной. — Свитер мой любимый испортила! Поганка!

— А ты… А ты… Я вообще не хотела сюда ехать! — громче кричу я.

— Ну и дура!

— Сам кретин!

— Идиотка!

— От идиота слышу!

— Живо на кухню!

— Сам иди!

— Кошмар, как ты меня достала!

— Я Кош…

Мое возмущение утопает под неожиданным напором. Морозов дергает меня на себя, сжимает руками, а ртом накрывает мои губы. Я застываю, хлопаю ресницами. И совсем не понимаю, как реагировать.

Это ведь Демьян Морозов… Мой сводный брат! И враг по совместительству. Наверное, самый злейший враг на сегодняшний момент.

Влажным языком Морозов раздвигает мои губы и врывается глубже. Я чувствую давление в живот, даже через теплый костюм. Меня окатывает волной жара.

Но совершенно неожиданно для меня мои ладони упираются в широкие плечи, и я толкаю парня.

Демьян отстраняется. Спотыкаюсь на его затянутом туманом взоре. Дышу часто и шумно.

А тишину комнаты вспарывает хлопок. Моя ладонь горит, а на щеке Морозова остается отметина от моих пальцев.

Мне хочется сбежать подальше от Демьяна, потому что… Потому что я не готова к такому повороту. Вообще не готова целоваться с ним.

— Пожалуй, я пойду сам займусь ужином, — говорит он и отводит взор.

Мне кажется, что у него начали краснеть щеки. Или это от мороза? И уши. Кончики ушей тоже краснеют!

— Угу, давай, — веду я плечом и отворачиваюсь, потому что боюсь рассмеяться, или сотворить еще какую-нибудь глупость, но все же кривляюсь, передразнивая Морозова, говорю: — Место женщины у плиты!

— Я все слышу, — доносится до меня голос Демьяна.

— Тебе просто показалось. Я вообще-то молчу, — возражаю я.

***

4. Глава 4

Прекрасно слышу, как Морозов гремит посудой на кухне. Нет, я не собираюсь ему помогать. Пф! Пусть даже и не мечтает!