Свалка времени - стр. 6
– Вперед, пошел! В камере будешь нос прочищать!
– Постойте! А мой рюкзак? Там же фотоаппарат!
– Забудь! Это теперь вещественные доказательства!
На проходной, перед монитором видеокамер, скучал дежурный. Он пожал руку сержанту, лениво потянулся и спросил:
– Что у тебя? У нас тут тоска смертная.
– Зато нам весело мотаться туда-сюда. Оформляйте фотографа.
Дежурный взял паспорт Максима, раскрыл документ и вдруг подскочил, словно ему в штаны насыпали горящих углей:
– Этого к Фирсову, быстро! – крикнул он. – С формальностями потом разберемся. Надеюсь, знаешь, куда?
Сержант едва ли не силой втащил Максима на второй этаж и, не стуча, втолкнул в его кабинет с табличкой «куратор ФСБ».
За лакированным письменным столом сидел грузный человек с невыразительными, будто стертыми чертами лица и тяжелым взглядом широко расставленных глаз. Он встал, подошел к Максиму, обогнул его вокруг, как если бы он оценивал, можно ли ему доверять, и принес стул.
– Я вас не задерживаю, сержант, – неожиданно мягко сказал он.
Хлопнула дверь.
– Так вот ты какой, Максим Безымянный, победитель террористов? – в голосе незнакомца не было ни тени издевки.
– Победитель… кого?
– Не прикидывайся. Задурить головы целому отряду матерых убийц – думал, мое ведомство оставит это без внимания?
– Если вы про ту, давнюю историю, так это чистая самооборона! – отчаянно крикнул Максим. Но собеседник его не слушал. Он сел за стол и соединил кончики пальцев:
–Будем знакомы. Полковник ФСБ Александр Фирсов. Сожалею, что мы тебя напугали. Задержали, доставили в отделение…
– Отобрали рюкзак. Фотоаппарат, нож – вздохнул Максим. – Сержант ваш. Сказал, что вещдок.
Лицо Фирсова потемнело:
– Мне ни о чем не докладывали. Я разберусь.
Полковник нажал кнопку селектора:
– У гражданина Безымянного при себе был рюкзак. Пожалуйста, принесите его в мой кабинет. Немедленно!
Сержанту хватило минуты.
– Холодное оружие, – он выложил на стол штык-нож.
– Это уже не твоя забота. Свободен!
Полицейский испарился.
– Надеюсь, другие наши противоречия мы разрешим так же легко, как и это.
Максим вдруг почувствовал исходящую от полковника сладкую, как патока, ложь и встряхнул головой, пытаясь рассеять наваждение.
Фирсов повернул ноутбук:
– Садитесь же, наконец. И прочтите, пожалуйста.
– Максим Игоревич Безымянный, рост один метр восемьдесят сантиметров, тридцать два года, худощавый… Дрищ, одним словом.
– Да не здесь, – нетерпеливо перебил полковник. Он даже не улыбнулся.
– Так… Редкий неудачник, способен навлекать неприятности на других. Даже в смерти ему не везет – он все еще жив. Ерунда какая-то. Послушайте, это про меня в шутку написано!
– А здесь? – полковник ткнул толстым пальцем в экран.
У Максима полезли на лоб глаза.
– Особые способности: эмпатия… что это?
– Ты чувствуешь настроение других людей. Можешь устанавливать с ними мысленный контакт. Читай дальше!
–…убеждение, дар предвидения. Это бред! У меня ничего такого нет! Вы хотите сказать, что я – экстрасенс? Их не бывает!
– Разумеется, не бывает, – согласился Фирсов. – Слово «экстрасенс» давно дискредитировано шарлатанами. Поэтому и написано «особые способности». Они у тебя есть и сейчас я это докажу.
– Вперед! – несмотря на всю серьезность, разговор начал забавлять Максима.
Фирсов откинулся на спинку кресла: