Сумка с истиной - стр. 11
– Но пап, я…
Отец повторяет. Холодно. Жестко. Не улыбается, первый раз вижу, чтобы отец не улыбался.
– И речи быть не может. Еще не хватало, чтобы от тебя рожки да ножки остались.
– Но…
– Я сказал. Все, все, и речи быть не может.
Понимаю, что и правда речи быть не может. Не умею я отца уговаривать. Не умею. Если бы он каждый раз говорил – нельзя, я бы знал, как к нему подступиться, уговорить, ну па-а-ап, ну пожа-а-алуйста, и когда с ним заговорить лучше, после завтрака, когда он новости в Интернете смотрит, или вечером в воскресенье…
А тут не знаю я, как подступиться… а подступаться надо, там все-таки люди гибнут.
Там.
В Пакистане.
Смотрю на фотку девчонки в покрывале, это она мне написала, просила помочь, у них там дом был, а теперь дома нет, разбомбили, а братику лечение нужно, а больницу тоже разбомбили…
И какой я к черту посол доброй воли, если я туда не поеду…
Сажусь в машину.
– Давайте… в аэропорт.
Водитель недоверчиво косится на меня.
– Вам же отец…
– …разрешил.
– Да?
– Да. Давайте…
Хочу добавить еще что-нибудь, не добавляю, чтобы себя не выдать. Не умею я врать. Не умею.
Подхожу к самолету, почему у меня так подгибаются колени, почему…
– Пройдемте с нами.
Оторопело смотрю на полицейских.
– А что я нарушил?
– А то сами не знаете.
– А у меня загран есть.
– Очень рады за вас. Пройдемте.
– Отца своего… вы придумали?
– Я.
– Он у вас олигарх, так?
– Ну…
– Богатый.
– Очень.
– А не скажете, чем он занимается?
– М-м-м-м…
Пол уходит из-под ног. Понимаю. Попался. Так попался, что мало не покажется. Об этом-то я и не подумал, то есть, как, то есть, совсем не подумал. Ну, богатый, и богатый, что, людей богатых, что ли, не бывает…
– Машины… продает.
– Это вы сейчас придумали.
– Ну да.
– А ведь никакими машинами он в жизни не занимался. Как вы думаете, по чьей милости война в Пакистане была?
– Он, что ли, устроил?
– А то кто же… махинациями своими… Очень удобно, весь мир кровью затопить, а потом руками сыночка исправлять все…
Холодеет спина.
– А… что делать теперь?
– Нет, вы на него посмотрите… Как в шестнадцать лет отца себе выдумывать, так это мы пожалуйста, а как за поступки свои отвечать, так мы маленькие еще…
Краснею.
– Серьезно… маленький еще…
– Ну, маленький не маленький, а исправлять все равно тебе придется… что ты думал, не шутки же…
Понимаю. Не шутки.
Думаю, как исправить.
2016 г.
Зеркальные сны
– А мне зеркала сегодня снились… а вы не знаете, к чему зеркала снятся?
Пожимаю плечами.
– Ой, не знаю я… что-то в сонниках не разбираюсь.
– Ой, а я вот тоже не разбираюсь… вот снились зеркала, а к чему, не знаю. А я во сне видела, там катастрофа какая-то случилась, уж не знаю что… и люди все умерли.
Наигранно ахаю.
– На земле все люди умерли?
– Да нет, не на земле… в городе в каком-то… или в районе… и люди умерли, а от людей одни зеркала остались. Я вот так и не поняла, как это, люди умерли, а зеркала остались…
– Да. Странно.
– И потом музей этих зеркал открыли. В память о катастрофе. И туда прийти можно… люди своих родных искали, думали, какое зеркало какой человек… Там даже цветы перед зеркалами оставляли… хлеб… сигареты…
Киваю.
– Поминали умерших.
– Ну и вот… и вроде у меня там сын тоже погиб…
– Ваш сын?
– Да в том-то и дело, что по-настоящему нет у меня никакого сына! А тут во сне так четко все было, вот знаю я, был у меня сын, и он погиб там… и вот хожу, сына своего ищу…