Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2 - стр. 27
Тем более что есть смысл "завязаться", установить контакт с этой тусовкой, достающей вещи, которых у других нет. В такой среде нищебродов не любят. Покажешь себя таким – потеряют интерес. Торгашам всегда нравится слегка кутить и рисоваться. Это как система опознания "свой-чужой".
– Лады, – говорю, – давай на "фирме".
– Бабульки вперёд, – протягивает руку Мишаня, – Процесс обратного хода не имеет, плёнка затрётся… не возьмёшь, куда я его потом дену?
Блин, у меня даже бумажника нормального нет. Так и таскаю в кармане. Достаю оттуда купюры, сложенные в "котлетку" и перехваченные резиночкой. Она худенькая, триста с небольшим рублей. Но для советского времени деньги очень солидные. Как минимум пара месячных средних зарплат. Вытаскиваю полтинник и отдаю Мишане.
– Тогда давай две! – говорю, – на вторую "Роллингов" запишешь. С тебя червонец!
– Вот ты жучара! – хохочет Кэт.
– Если халява прёт, зачем отказываться? – подмигиваю ей, – тем более по закупочной цене. А из фотооборудования через вас можно что-то импортное найти.
– Попробовать можно, – морщит лобик Кэт, – но это дело небыстрое. Лучше джинсы возьми, а то ходишь как обсос.
Она вскакивает с софы и крутится передо мной, покачивая худой аккуратной попой.
– Нравится? – говорит.
Джон злится. Между этими двоими присутствует какой-то магнетизм, причём трясёт в результате одного парня. Длинный одобрительно смеётся. Мишане пофиг, он копается в стойке с коробками. Подбирает исходники для сборника.
– Нравится, – отвечаю. – Но не джинсы.
Она разворачивается и ерошит рукой мне волосы. Джон психанув, выходит.
– А ты правда фотограф? – спрашивает Кэт.
Вытаскиваю из кармана серую картонную книжечку. Это не удостоверение даже – пропуск в редакцию. Совершенно ненужный, поскольку никакого вахтера в газете нет, но безотказно действующий в стране, где "без бумажки ты букашка…".
"… фотокорреспондент… газета "Вперёд"… " – читает девушка.
Надпись "стажер" я старательно заляпал чернилами, как будто печать расплылась. Подосинкина ругалась, конечно. Но "корочку" менять не стала, они подотчётные.
– Ты Димку Плотвичкина знаешь? – поворачивается к нам Мишаня.
– А кто это?
– Фотограф у вас в газете, – удивляется Мишаня.
– Димана, что ли?! – делаю большие глаза, – конечно знаю, только фамилию его забыл. Меня на его место взяли.
Естественно, никого я не знаю. Но получить информацию о своем бывшем коллеге очень любопытно.
– Куда он? – интересуется бородатый.
– Не знаю… пропал с радаров, – говорю, – у тебя хотел спросить.
– Так я его два года назад и видел, – объясняет бывший клубный работник, – наши к вам с концертом приезжали. Мы тогда с Димкой и с главным вашим душевно посидели, так что я на следующее утро уехать не смог. Укачивало в автобусе, – он с улыбкой качает головой своим воспоминаниям. – Мордатый такой…
– Ивахнюк, – подсказываю.
– Точно… "хнюк"…помню, а что за дерево перед этим – нет.
– Мальчики, я вам не мешаю?! – влезает Кэт.
Мишаня тут же утыкается носом в записи. Девушка притаскивает стопку журналов. Бесплатная хрень из тех, что валяются на столах в отелях или на стойках у кассы супермаркетов. Внутри сплошные рекламные постеры с редким вкраплением заказных статей.
– Дорогие? – интересуюсь.
– Сто рублей!
Мечты о красивой жизни стоят дорого.
Кока-кола, тачки, девушки, ковбои, сигареты, девушки, клёши, диско и снова девушки.