Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 1 - стр. 19
Охотничьи рефлексы милиционера переходят в замешательство. Жертва не паникует, не пытается убежать. Поэтому и тональность меняется.
– Ваши документы, гражданин.
Снова, уже молча демонстрирую отсутствие карманов. Служитель закона хлопает глазами. Вроде, как и отпустить меня теперь неправильно, зря, что ли, он меня ловил. И оснований для задержания нет.
– Пройдёмте в отделение, – решается он.
Пожимаю плечами. Вот и побегал. Километра полтора от силы. С другой стороны, познакомлюсь с местной системой правопорядка. То, что она бдит, я уже заметил. Пока идём, разглядываю лейтенанта. Про таких говорят «морда рязанская». Широкое добродушное лицо, нос пуговкой, пухлые губы. Глаза сурово прищурены.
Идти нам недалеко. Небольшое двухэтажное здание цвета охры ютится рядом с райкомом. Рядом припаркованы Жигули третьей модели, выкрашенные в жёлтый цвет с синей полосой, с мигалкой на крыше и мотоцикл с коляской. На входе табличка «Отдел милиции Берёзовского райисполкома».
Внутри нет ни дежурного с автоматом, ни тамбуров с решётками. Обычная контора, вроде ЖЭКа, только на стене висит стенд «Их разыскивает…» с угрюмыми физиономиями уголовников. Руки бы отбить тому, кто их снимал. На этих портретах их мать родная не узнает.
Не чувствую за собой никакой вины, поэтому с любопытством оглядываюсь. Словно в кино старое попал. «Следствие ведут знатоки». Если кто-то, кое-где у нас порой…
Заходим в комнату со скучными бурыми обоями. Утыкаюсь взглядом в портреты Брежнева со звёздами во всю грудь, и ещё какого-то незнакомого генерала в парадном мундире, но с простецким крестьянским лицом. В комнате четыре письменных стола, заваленных бумагами, переполненные картонными папками шкафы и выкрашенный белой краской двухъярусный сейф. Пистолеты там хранят, наверное, мелькает мысль.
За одним из столов сидит мужик с усталым и умным лицом в погонах капитана. Он воюет с пишущей машинкой. Нам только кивает и снова утыкается в непокорный агрегат.
– Посиди здесь, – снова переходит на «ты» мой конвоир.
Он придвигает мне стул, а сам исчезает в коридоре.
– Из дома сбежал? – спрашивает капитан.
– Зачем? – удивляюсь я.
– На БАМ, например, – предполагает он, – на комсомольские стройки.
Капитану скучно, и он ищет повод отвлечься от ненавистного отчёта. Или что он там печатает.
– В таком виде? – показываю на себя.
– Да, действительно, – соглашается он, – тогда почему ты здесь?
– Это вы у своего коллеги спросите, – пожимаю плечами.
Темы исчерпаны. Капитан с грустью опускает голову.
– В состо… где же ты, блин…я…нии… а…л…
– Хотите, помогу?
– А ты умеешь? – расцветает он.
– Слепым десятипальцевым.
– Садись! – он решительно встаёт.
– В состоянии алкогольного опьянения… использовав… приспособление… нет, погоди… орудие…
– Инвентарь…
– Точно, инвентарь в виде лестницы-стремянки… – капитан вдохновенно ходит по кабинету и диктует – открыто похитил с чердака у гражданки Волобуевой… два десятка яиц и копчёный окорок…
– С особым цинизмом, – подсказываю я.
– Нет, про цинизм не надо, – задумывается он, – хотя звучит хорошо. После чего скрылся с места преступления путём перелезания через забор…
Вошедший младлей застаёт нас почти приятелями.
– Степанов, ты за что парня задержал?
– За нарушение общественного порядка и мелкое хулиганство, – мстительно заявляет лейтенант. – Он за гражданкой Подосинкиной через забор подглядывал и оскорбления ей выкрикивал. А когда меня увидел, сбежать решил. Только от меня не уйдёшь! Я сначала подумал – украл чего. А потом сообразил – подглядывал!