Степень бессмертия. Книга 1 - стр. 7
Машина работала отлично, движок рычал, поглощая километры, навигатор, брошенный на пассажирское сидение, приятным женским голосом давал советы, а я думал, вспоминая сегодняшний, поистине сумасшедший день.
Очнулся я весь в засохшей крови, буквально с головы до ног, головой прямо в раскрытом настежь кейсе обшитым изнутри твердым поролоном, с множеством небольших гнезд. Старик говорил про алмазы, не в этом ли кейсе они были? И куда они делись? Забрали убийцы? Логично, вот только меня при этом отшвырнули бы в сторону. Значит там ничего не было. Впрочем, забудем, можно подумать, у меня и так загадок мало. Например, почему выкраденный из больницы коматозник, то есть я, был одет? Перевозили в салоне, якобы пьяного друга? Может быть… А ножны на руке зачем? Пустая кобура под мышкой, куда идеально сел найденный в прихожей на тумбочке древний наган? Ладно, пропустим, может быть меня просто продали нелегальным хирургам, а оружие припрятали на теле, дабы в случае проблем иметь козырь в рукаве. Версия притянута за уши, но пусть пока будет.
Документы. Документы на всю мою семью, к тому же поддельные, но так, что я не смог понять в чем их отличие от настоящих. Отличаются только фамилии, даже фото те же, что были в оригиналах, то ли ловко скопированы, то ли выдраны из настоящих паспортов. Собирались перевозить тело куда то? Бред. Для этого не стали бы подделывать военник, аттестат об образовании, диплом, и даже трудовую книжку. И уж совсем бред, то что такой же комплект документов был на мою жену, и даже свидетельство о браке и свидетельства о рождении обоих детей там присутствовало. И все это бережно сложенное в культурную кожаную папку сиротливо лежало на столе.
Как я оказался в том доме? Кем были убитые, и кто их убил? Трупы явно никто не трогал, как упали, так и лежали, до того как я очнулся. Кровь уже застыла, но разлагаться они еще не начали. Странно? Еще бы! А то, что у коматозника не атрофировались мышцы, скорее наоборот, когда я в ванной разглядывал свое тело, то не сразу поверил своим глазам: даже кубики на прессе появились, как годы назад, когда я еще не пренебрегал зарядкой и турником. Ну, и конечно уродливые, рваные шрамы почти по всему телу. Семь штук. Ну, это то как раз не удивительно. Странно, только, вроде должно быть меньше, но не факт, тогда было некогда считать раны, не о том думал. Я зажмурился, прогоняя из головы всплывшую в памяти картину, но сразу же опомнился, выравнивая машину. Хорошо, что дорога пустая. Почти как тогда, разве что не вечер, а глубокая ночь.
Тоже, кстати, странно. Нет, трасса, конечно не Московская, но за пол часа встретить только одну машину? Да и та быстро свернула на проселок. Впрочем, это я уже придумываю, совпадение, не иначе.
Через некоторое время, я начал клевать носом, и потому, когда впереди показались огни кафешки при трассе, обрадовался. Цены здесь, конечно огромные, но, выбирать не из чего. Чашка кофе сейчас была бы очень кстати. И сигареты купить. Да и поесть не помешает, с самого утра во рту ничего, кроме заряженного наркотой бульона, не было. Желудок тут же радостно заурчал, подтверждая правильную мысль.
Когда то небольшое кафе, у которого даже названия никогда не было, теперь было не узнать. Старого, оббитого пошарпанным сайдингом непонятного цвета, домика, больше не было, а на его месте вырос целый отель, с остекленным панорамными окнами холлом и огромной, забетонированной парковкой. Парковка, несмотря на пустую трассу, была далеко не пуста, я насчитал, почти два десятка легковушек и несколько фур, а потом заметил по углам мрачные, угловатые фигуры БТРов. Три силуэта боевых машин стояли в тени, и почти не привлекали внимания. Любопытно…