Стелла. Начало - стр. 3
Она даже не ожидала, что всё пойдёт так идеально. Мужчина и не подумал испугаться, хотя прекрасно осознавал, что ему грозит опасность. Он не был против смерти. Он ждал её.
Нож вошёл, как по маслу, даже слишком легко. По её рукам сразу же потекла густая, теплая кровь. Она не видела её, не решалась посмотреть вниз, но чувствовала, как струйки стекали с ножа, опускались вниз по руке и обретя свободу, с лёгким стуком капали на лист газеты, случайно попавшей под ноги.
Раздался внезапный порыв ветра, который и привёл в чувство девушку. Дрожавшей рукой она быстро вытащила нож и оттолкнула старика. С глухим стуком он упал на землю и больше не шевелился.
Мозг лихорадочно пытался сообразить, что же ей теперь делать дальше. Для начала следовало бы унять дрожь во всём теле и побороть тошноту, которая подкралась так неожиданно. Хотя, чего она ожидала? Она первый раз в жизни убила человека. Настоящего, живого… ни в чём не повинного человека.
Что теперь делать? Бежать? Конечно, бежать. Бежать без оглядки и никогда даже мимо не проходить. Обходить за километр. Нет, за три километра, и больше никогда не вспоминать.
Девушка попятилась и тут же споткнулась о какую-то банку. Или бутылку… в темноте не разглядеть. От испуга тело совсем забыло, как нужно держать равновесие и девушка упала. Как хорошо, что организм ещё такой молодой и ещё лучше, что упала она на ворох чего-то мягкого, но это падение даже сыграло ей на руку. Она вспомнила, что нож остался рядом с телом бездомного, а на нём её отпечатки. А ещё отпечатки её ботинка остались на газете. Уж кровь-то точно прорисует отпечаток лучше, чем самая стойкая краска. И кто знает что ещё может привести полицию к ней, к бедной маленькой восемнадцатилетней девчонке? Но хотя бы это она может убрать сейчас.
Озноб стал ещё сильнее, и из-за него девушка кое-как справилась с бумагой. Она смяла её и припрятала в карман мастерки, напомнив себе ещё раз, что нужно будет выбросить где-нибудь в другом месте. Где не его точно не найдут.
Об остальных отпечатках не было смысла заботиться. С кровавыми пятнами они никак не связаны, а проходить мимо неблагополучных районов ей никто не запретит. Тем более, она и сама была из неблагополучных. Разве стоило этому удивляться?
Девушка шла, не обращая внимания на редких прохожих, на собак, трусливо забившихся под шаткие укрытия, на внезапно хлынувший с неба дождь. Она настолько потеряла связь с реальностью, что едва не забыла выбросить улики.
Дождь. А ведь это прекрасный способ утилизировать бумагу. Вода. Она сможет не только отпечаток её ботинка, но и сделает непригодным даже образец крови. Это же просто идеально.
Она достала из кармана газетный лист, всё ещё дрожа, но уже от холода и сразу же возникла мысль: а не останется ли крови на её одежде? Ну не дура ли? Мало ли кому из её "надзирателей" придёт в голову проверить её одежду. Уничтожила две улики и сама же создала новую. А впрочем, когда она доберётся домой, сразу же постирает мастерку и тогда её навряд ли можно будет расценить как улику. А вот нож. Наверное, она слишком плохо спрятала нож. И как быть с ним? Вернуться, забрать и перепрятать? Чтобы её точно засекли рядом с местом преступления? Ну уж нет. Остаётся только надеяться, что никто и не подумает связать её с этим ножом. Хотя, кто может это сделать, если её никто не видел? А если и увидел какой-нибудь случайный прохожий, то единственным описанием будет что-то типа: то ли парень, то ли девушка, в тёмно-серых растянутых джинсах и бесформенной толстовке с капюшоном на всё лицо. Невысокого роста, примерно метр шестьдесят-шестьдесят пять. На самом деле, метр семьдесят, но ведь она всегда ходит немного ссутулившись и от этого кажется немного ниже. Ну, может быть, ещё и худощавого телосложения, хотя это тоже сложно сказать из-за повисшей на ней одежды. Кстати, вот тут она была даже немного благодарна судьбе за то, что за неимением лучшего, ей приходится донашивать за соседкой вещи на пару размеров больше. Это было как нельзя кстати.