Ставка на тебя. Второй шанс - стр. 16
Под гром аплодисментов я подношу к онемевшим губам бокал шампанского. Пить не могу, но и говорить тоже не выходит – противоречивые эмоции рвут меня на части, в желудке все сжимается, а грудную клетку сдавливает, словно на нее опускается бетонная плита. В самом кошмарном сне я не могла себе представить подобного развития этого и без того сложного вечера. И Кира… Если бы она только знала…
– Всем доброй ночи, – говорю скованно, ставя нетронутый бокал обратно на стол.
Отворачиваюсь и на негнущихся ногах иду к выходу.
– Саша, подожди, – меня окликает звонкий голос Киры, вынуждая остановиться. – Стас тоже собирается уезжать. Ты же в Академическом живешь? Наш водитель по пути тебя завезет.
– Не стоит волноваться, я доберусь на такси, – резче, чем хотелось бы, произношу я, приходя в ужас от перспективы ехать куда бы то ни было с этим мужчиной.
– Никаких волнений, – это спокойно говорит Крестовский, посылая по моему телу волну мурашек. – Нет смысла напрасно гонять машины. Мне по пути. Водитель уже ждет.
Я лихорадочно ищу повод, чтобы отказаться, но в голову не приходит ничего разумного. Ничего, что не выставит меня в глазах Киры и ее близких неблагодарной истеричкой.
– Спасибо, – отвечаю, наконец, облизывая пересохшие от волнения губы, и выхожу из зала не желая смотреть, как будут прощаться Кира и Крестовский.
Находиться в машине с Крестовским странно. Непривычно тоже, но осознание, что все это когда-то уже было не отпускает и, что совершенно нелогично, успокаивает. Как, черт возьми, я могу ощущать себя спокойно рядом с ним после всего, что произошло этим вечером, — выше моего понимания.
За рулем — его водитель. Новый, не тот, что был три года назад, и это хорошо. Я почему-то очень боялась, что будет кто-то, кого я знала в той прошлой жизни. Хотя, в сущности, какая разница?
— Я бы вполне могла добраться на такси, — повторяю я, стоит нам отъехать от ресторана.
— Могла бы, — соглашается он. — Но я все равно еду мимо твоего района в аэропорт.
От его слов на душе становится легче: значит, эта поездка — просто случайность. Стас не собирался оставаться со мной наедине.
— Ты улетаешь? — зачем-то спрашиваю я, чтобы поддержать разговор.
— Дела, — отвечает он просто.
Какое-то время мы молчим. Машина плавно скользит по улицам. Яркие огни мегаполиса освещают ей путь.
— Знаешь, Александра, я должен попросить прощения, — внезапно произносит Стас, заставая меня врасплох.
— З-за что?
— Я набросился на тебя совершенно необоснованно, — он устало трет переносицу, хмурится, словно разговор ему неприятен. — И тогда на выставке, и сегодня. Ты этого не заслужила. Это все мои… — он как-то криво усмехается, — неоправданные ожидания.
— Какие у тебя могут быть неоправданные ожидания? — спрашиваю, не подумав.
— О, — тянет Стас загадочно.
Он больше ничего не говорит, но я вдруг чувствую потребность высказаться.
— Знаешь, я бы хотела, чтобы мы оставили прошлое в прошлом, Стас, — произношу твердо. — Я очень хорошо отношусь к Кире. Она не заслуживает, чтобы за ее спиной… Чтобы за ее спиной велись какие-то игры.
— Ты считаешь, что мы что-то делаем за ее спиной?
— Зачем отвечать вопросом на вопрос? Ты понимаешь, о чем я говорю.
— Честно говоря, не очень, — говорит он серьезно.
— Все эти разговоры с подтекстом. Встреча на террасе. Эта поездка.