Размер шрифта
-
+
Старая тема - стр. 6
Лес не спит. И с безмолвием он не знаком.
Даже если затишье, нет ветра.
Вот со вздохом на землю упал снежный ком
С лапы ели. Вот хрустнула ветка…
Коробок бесполезно зажат в кулаке —
Не горят отсыревшие спички…
Диссонансом отрывисто взвыл вдалеке
Резкий жалобный вскрик электрички.
И опять тишина. Снег. Безветрие. Лес.
Город – рядом. Но странно неслышен.
Кто сказал, что в наш век не бывает чудес?
Мы живём среди них. Ходим. Дышим.
Чудеса существуют – хоть верь, хоть не верь.
Нет им дела до вер и неверий.
Здесь, в лесу, может быть потаённая дверь
В мир каких-то иных измерений…
Альбом
Погода – вразнос.
Не высунуть нос
На улицу – скользко и снежно.
Снег – белой стеной.
Пропал выходной.
Пустяк. Но досадно, конечно.
Листаю альбом.
Тень прошлого в нём —
Любительские фотоснимки.
Туманит глаза…
Нет-нет, не слеза.
Но лица теряются в дымке.
Кого-то уж нет.
А многих и след
Пропал, затерялся, растаял.
Но в памяти все.
Хоть жизнь – не шоссе:
Не гладкая. И не простая.
Глаза юных лиц
Со старых страниц
Альбома глядят без укора,
Обид не храня.
И будто меня
Сквозь годы зовут к разговору…
Исчез выходной
Под снежной волной.
На улице скользко и снежно.
Не высунуть нос —
Погода вразнос.
Досадно ли? Нет… Неизбежно.
В сумерках
Город в сумерках чернильно-лилов.
Просыпаться не спешат фонари.
Скоро ночь – сеанс видений и снов
От закатной до рассветной зари.
А пока на смену хлопотам дня
Не пришли ночная тишь и покой,
Я – вне времени. Оно – вне меня.
Далеко. Не дотянуться рукой.
И пространство изменилось: я здесь —
И немыслимо отсюда далёк.
В прошлом? Будущем? У мыслей не счесть
Закоулков, улиц, тропок, дорог…
Как хотелось бы услышать ответ
На простой вопрос: а кто виноват
В парадоксе – если шёл на рассвет,
Почему к исходу вижу закат?..
Сам
Всё, как обычно: гладко на бумаге,
А в жизни – не завал, так бурелом.
Едва-едва мой ангел в передряге
Успел меня от бед прикрыть крылом;
Едва я осознал, что цел, и, вроде,
Не суждено ни сгинуть, ни пропасть,
Как тут же убеждаюсь: на подходе
Очередная новая напасть.
Да так ли уж близка своя рубашка?
Утратив и терпенье, и покой,
Однажды мой хранитель даст отмашку…
А если точным быть – махнёт рукой,
Негромко буркнув в сторону при этом:
«Влезая в неприятность, к небесам
Ты, парень, обращался за советом?
Не думал? Нет? Выкручивайся сам».
Археолог
Раскапывая память, лезешь в пекло…
Снимая слой за слоем отложенья —
Окаменевший мусор, пыль, наносы —
Откапываешь странные руины:
Мостов, давно, казалось, ставших пеплом;
Воздушных замков, преданных забвенью…
И множество ответов на вопросы,
Забытые, но дышащие в спину.
Ответы из раскопок – тот же мусор:
Вопросы потеряли актуальность,
Став средоточьем детского наива
И юношеского максимализма.
Забыть и наплевать? Но плод надкусан
Не раз, не два. А грубая реальность
Лишает ощущенья перспективы
И не внушает чувства оптимизма…
Франт
Наверное, нежданный визитёр,
Усвоив, что встречают по одёжке,
Не начинал с минуту разговор —
Давал понять: не мелкая, мол, сошка.
Нарядом, обречённым на успех,
И запонками в кипенных манжетах
Затмить и поразить пытался всех.
В роскошном фраке. В лаковых штиблетах.
А как насчёт души? Да что – душа…
Невидима. Но, видимо, одета
В наряды, что не стоят ни гроша.
В рогожном фраке… В лыковых штиблетах…
Октябрь. Гроза
Рассветный луч
не смог пробиться
в урочный час
сквозь толкотню
Страница 6