Sos! Мой босс кровосос! - стр. 38
– Твоя жена нам уже рассказала о вашей поездке, Игорь.
– А мы с Викой не женаты.
«Кукла» надувает демонстративно губы, видимо показывая обиду недомужу, который чхать хотел на нее. Ублюдок даже не старается делать вид, что увлечен разговорами. Прожигает во мне дыру.
Я же опускаю взгляд на свои ладони. И все, меня конкретно накрывает. Головой понимаю, что они чистые. Но ощущения совершенно иные. Я грязная, а ладони липкие. Настолько липкие, что меня начинает тошнить.
– Извините, – еле слышно произношу я и встаю из-за стола.
Несмотря на то, что на мне каблуки, я оказываюсь в туалете так быстро, словно бегаю на них всю жизнь. Включаю воду и намыливаю руки. С остервенением тру ладони до тех пор, пока они не начинают гореть. Но сколько бы я их ни мыла, ощущение липкости не проходит.
Выключаю воду и закрываю глаза. Все равно не отмоюсь, сколько бы ни терла. У меня будет все хорошо. Мне уже не шестнадцать. Да и со мной рядом Кротов. Как бы смешно ни звучало, надо держаться рядом с ним.
– Ты по мне скучала, Снежок? – резко открываю глаза и взгляд падает на отражение в зеркале. Отскакиваю в сторону. – Я очень. Сколько искал тебя и все без толку. И вот ты сама нашлась.
– Только тронь меня.
– Конечно, трону. Теперь на все двадцать один плюс. Ты ж у нас теперь взрослая, – усмехаясь бросает Игорь. – Ты стала еще красивее, – тянет руку к моим волосам, на что я резко дергаюсь и у меня получается прошмыгнуть мимо него.
Резко открываю дверь из уборной и спотыкаюсь на этих долбаных каблуках. Благо урод, идущий за мной, меня не догоняет.
– Я приду к тебе как обычно вечерочком, – слышу позади себя и все же не выдерживаю, разворачиваюсь и демонстрирую ему средний палец.
Глупо, по-детски, но на другое я и не способна.
Пятнадцать минут кажутся каторгой. Спасает, как ни странно, Вика. Порой ее ахинея приводит меня в чувство.
– Прикольная музыка. Это кто играет не знаете?
– Шопен.
– Что за группа? Новая? – м-да…
– Это не группа, а композитор.
– Мне нравится. Он местный?
– Если память мне не изменяет, он поляк.
– А здесь концерты дает?
Ну серьезно? Кротов на очередной вопрос «интеллектуалки» уже не сдерживается и усмехается в голос.
– Уже не дает. Он умер.
– Ой, как жалко. Давно?
– Да вот на днях скончался, упокой Господи его грешную душу, – язвительно произносит Кротов, вставая из-за стола. Наклоняется к моему уху и шепчет: – Мужайся.
Мы остаемся наедине с Викой примерно на полчаса. Небольшая передышка и Кротов возвращается вместе с мразью за наш столик. Несмотря на недлительное знакомство, я четко улавливаю, что сейчас мой начальник раздражен. Значит то, о чем он изначально договаривался с Игорем, пошло по одному месту.
Все, о чем я мечтаю, так это поскорее свалить отсюда, но, как назло, наша встреча на этом не заканчивается. Все начинают пить. Кротов налегает на крепкий алкоголь активнее других. Этого мне еще не хватало. Так продолжается несколько часов, пока он сам не отпускает меня со словами «можешь идти купаться». Как оказалось, пьяный Кротов – добрый.
Никакого моря мне уже не нужно. Я запираюсь в номере. В голове одни дурные мысли. И все ведут к одному – о том, легко ли достать точно такой же ключ от моей двери. Ведь уборщицы как-то заходят. Что стоит этой мрази при наличии денег войти ко мне в номер? Наверное, ничего.