Соль этого лета - стр. 25
Мать твою. Бес именно этого не хотел, так?
А я говорил - рано!
Вылетаю из тачки. Быстро догоняю Алёну.
Бес зажмуривается, выражая лицом происходящую катастрофу.
Его брат не сводит с Алёны глаз.
- Привет, Алëнушка, - хрипло.
- Добрый вечер, - бесцветно отвечает она, неустойчиво покачнувшись на каблуке.
Подхватываю за локоть.
Меня дёргает от ревности это многозначительное "Алёнушка".
- Вы идите, я догоню, - сверлит взглядом Алёну Рустам.
- Рустам, - тихо рычит Бессо.
- Что? – нахально.
Рефлекторно оцениваю его как противника. Больше тридцати. Коренастее и массивнее, чем я. И опытнее. Но мне кажется, притронься он сейчас к ней, я его урою!
- Алёна Максимовна, можно Вас? – тяну ее за локоть, уводя от них.
Она подхватывает неожиданно меня под локоть, и не сопротивляясь, идет следом.
- Я не понял, а что это за бычок борзый? – слышу вслед.
- Мои пацаны, Рустам, это – моя семья. Ты это знаешь. Давай не будем ссориться?
Дальше уже не слышу. Только чувствую, как трясет Алёну.
- Кто он тебе?
- Спокойной ночи, Марат, - отбирает руку у крыльца административного корпуса.
Не оборачиваясь, забегает вверх по лестнице, скрываясь за дверью.
Сажусь на крыльцо.
- Спокойной ночи, мля… Я уже забыл - что это такое.
Через минут двадцать подходит тренер. Поднимаюсь.
- Так вышло, - пожимаю плечами.
- Давай, боец, спать, - хлопает по плечу. – Дальше я сам. И это… Ты не задирайся на него. Я сам порешаю все вопросы.
Сверлю взглядом Беса. В смысле – не задирайся? Я так не умею. Я на все отвечаю зеркально.
- Ладно! – поднимает, сдаваясь, руки. – Утро вечера…
- ...Мудренее.
- Спать.
12. ГЛАВА 11 – БУДУЩИЙ
Рустам зачастил. Я бешусь от его присутствия здесь. Правда, Алёны, наоборот, нет вторые сутки. И я едва сдерживаю себя, чтобы ей не писать. Что писать я пока не придумал. Скачусь в пошлые подкаты - заблокирует. Послевкусие после нашего свидания, мне кажется, осталось приятным. Мне не хочется портить...
Но еë нет и нет... И я на нервняках каждый раз не могу пройти мимо груши равнодушно. Хоть раз, но всеку.
- Ну как ты бьешь?! Смотреть не могу. Корпусом работай! - проходит мимо Геннадий Иваныч.
Это тренер по боксу.
Ловлю качающуюся от удара грушу.
- Ты чей?
- Беса.
- Самбист?
- Ага.
- А чего грушу терзаешь?
- А я в самбо из бокса пришёл. В третьем классе.
- Хм... А чего ушёл?
- С тренером не сошлись характерами.
- Как зовут?
- Марат.
Давит сзади мне на лопатку.
- Плечом удар. И одновременно перенос тела на впереди стоящую ногу. За счет скручивания. Давай! Вкладывайся в удар телом. Волну делай от бедра. С твоим мясом можно быка с удара валить. Технику только поймай.
Несколько раз показывает мне. Повторяю.
- Вот! Лучше! Только резче делай, злее. Акцентируй в точку. Джеб! Ещё! Джеб! Во...
Кожа на кулаках опять трещит.
- Только перчатки надень, иначе рукам конец.
- Эй! Ты чего мне парня портишь? - подходит к нам Бес.
- Вербую, - смеётся Геннадий Иваныч. - Удар у пацана за десять минут встал.
- Тарханов... - осуждающе качает головой Бес.
Улыбаясь, останавливаюсь.
- Да я ж просто...
- Пойдем, - уводит меня. - Слушай, Мар, у нас проблема.
- Какая?
- По весовой ты попал в следующую категорию. Там матерые здоровые парни. Опыта у них на пару-тройку лет больше, чем у тебя. Мы этих противников с тобой не изучали. Ты с таким весом не работал. И нам надо тебя высушить килограмм на шесть. Чтобы ты упал в свою категорию.