Снежный роман - стр. 9
– Ну, как работа? Устала?
– Есть немного… А Вы себя не любите… Почему все к Вам идут, что замы не справляются? Это расточительно по отношению к своему организму. Я понимаю, любовь народная, но дозировать её надо, а то на всех не хватит.
– Да… сейчас время такое, надо самому разбираться, а то знаешь, чего натворят эти «замы» за моей спиной…
Я вижу, как его глаза – эти кусочки неба, излучают усталость. Их цвет стал похож на знойное июльское небо, которое устало от палящего солнца…
– Как насчёт лёгкого массажа и чашки чая?
– Ох и балуешь ты меня.. Да я только за…
Он распластался на диванчике. Я сразу заметила, что мышцы спины были очень напряжены – перенапряжение. Я слегка изменила тактику массажа, но он от этого не стал более неприятным.
– Я бы хотела посмотреть и сжечь на свече негатив вокруг Вас. Вы не против?
– Это магия?
– Нет. Это молитва – Псалом 90 «Живый в помощи». Вы, наверное, слышали о таком?
– Нет. Я только «Отче наш» знаю, но в Бога верю и к магии отношусь негативно.
– Я тоже не очень люблю магов-самоучек. Они бесконтрольно используют силу, которая в конечном счёте губит и их, и тех, против кого они это делают. Кстати, в Вашем окружении есть такая дама.
– Да… Это кто? Откуда ты знаешь?
– Я, что, зря сижу на ваших совещаниях? Вычислила. Завтра покажу.
– Какие у тебя чуткие руки…
Он обнял и смотрел на меня своими небесными, с поволокой глазами. Обычная «проверка на прочность»… Голубые глаза хороши, да только мне полюбилися карие…
– Борис Михайлович, давайте пить чай… Это просто усталость…
– Тебе виднее… Давай.
– Я к Вам очень хорошо отношусь, но лучше не усложнять.
Я говорила это и чувствовала, что мне нужен «спасательный круг», чтобы не утонуть в этой небесной синеве глаз, которые смотрели на меня. Ох, опасный он какой… Чур меня, чур.
– Ладно. А ты можешь прочитать свои стихи? Мне интересно…
– Я просто пишу, как получается, как дышу. Поэтому не судите строго. Вот я недавно написала – называется «Снегопад».
Снегопадом белым улицу скрывает
И следы свиданий наших заметает.
Ледяной пургою к нам разлука мчится,
Белой пеленою к нам в сердца стучится.
А душа, как птица, бьётся в клетке страсти,
В кровь изранив крылья об сколки счастья.
К облакам желаний эта птица рвётся,
В мир любви и счастья, что мечтой зовётся.
Обними за плечи, отогрей губами,
В этот зимний вечер мы решим всё сами.
Растопи любовью ледяную стужу,
Ты такой желанный, мне другой не нужен.
Пусть душа как птица бьётся в клетке страсти,
В кровь изранив крылья об сколки счастья.
К облакам желаний пусть та птица рвётся,
В мир любви и счастья, что мечтой зовётся.
Тишина…
– И что, услышал тот, кому это адресовано? Растопил? В целом неплохо, но надо подработать немного…
– А некому слушать – это так, в пустоту написано. Просто настроение и ничего больше.
Ну что – по домам?
– Да пора уже. Тебя, наверное, муж заждался…
– Мы отдельно живём сейчас. И, наверное, уже не будем вместе. Я могу простить многое, но не предательство.
– Ну ладненько, поехали, а то Пётр уже заждался, наверное.
Мы вышли во двор. Снегопад как будто подслушивал и перерастал в метель. Позёмка стелилась по дороге и пыталась замести следы, но, увы, следы слишком глубокие. Они как раны на душе. Надо долго, долго мести и кружить этой метели, чтобы лишь сгладить эти следы, только сгладить, а рубец всё же останется. Когда мы ехали в машине, то разговаривали на всякие дежурные темы. На самом деле мы были каждый в каких-то своих мыслях. Они, как метель за окном, пытались сгладить следы на наших душах, которые оставила жизнь.