Снегурка в постель - стр. 11
Он еще что-то орет, уже из своей комнаты, за закрытой дверью.
А я подхожу к ней и для закрепления результата стучу табуреткой.
– И это, ты поменьше шляйся по коридору, а то у меня видения всякие бывают. Могу начать чертей гонять. Типа белой горячки, понял?
– Мамаша, сука! – воет он из-за двери, – так и знал, что без говна не обойдется! Тварь!
Я контрольно грохаю по двери табуреткой и ухожу к себе. Само собой, эти меры временные, до первого прихода у твари. Но, может, к тому моменту меня здесь и не будет уже.
Захожу в комнату, оцениваю степень чистоты постельного белья на допотопной кровати.
Брезгливо приподнимаю простынь.
И оставшиеся полдня провожу с пользой для организма и для мозгов. Потому что организм нагружается физическим трудом, а мозг не просчитывает варианты дальнейшей жизни ( все равно в них ни одного хорошего, так чего мучиться зря?)
Мою порванными на тряпки простынью и пододеяльником комнату, чтоб не так страшно было прикасаться ко всему. Вытаскиваю на белый снег матрас и подушку, хорошенько выбиваю их найденной во дворе доской и вывешиваю сушиться сначала на балкон, а потом на батарею.
Знакомлюсь с соседкой снизу, по виду – вполне приличной бабулькой с легкой степенью маразма.
Разживаюсь у нее постельным и одеялом. Относительно не затасканным. В довесок получаю кружку, ложку и миску. А еще пару пачек роллтона , три пакетика черного чая и приглашение брать кипяток, когда мне надо будет.
Сука, да жизнь-то налаживается!
Поздно ночью ложусь в кровать, укрываюсь одеялом.
И выдыхаю.
Все, Сашка. Все. Дальше будет лучше.
Сосед опасливо шуршит тапками по коридору. Кажется, охренел от моего размаха.
Ну и пофиг. Спать.
Утром просыпаюсь с соплями и температурой.
Лучше будет. Ага.
Следующие три дня проходят в угаре. Лекарств у меня нет. Сил вставать нет. Да и смысла в этом тоже нет. Денег, чтоб хоть аспирин купить, нет.
Куда ни кинь – ничего нет.
Просто открываю и закрываю глаза. Удивляясь вяло. Моргнула – утро. Опять моргнула – ночь…
В бреду вижу почему-то своего случайного любовника. Виктора. Победителя. По жизни. Ага.
Он меня целует. Так сладко. Так сладко! Меня никто никогда так не целовал. Никто никогда не хотел так. Не брал.
Зачем я убежала от него? Дура… Явно бы в полицию не сдал…
Интересно, где он сейчас? Наверно, отдыхает, развлекается… Трахает красивых баб. И не вспоминает о стремной смешной Снегурке, чуть не обнесшей его дом.
Надо было остаться… Надо было…
– Ну чего ты плюешься? Пей! Тебе надо!
Горечь на языке, мерзкий запах перепрелых листьев. Мне в губы настойчиво пихают щербатый край кружки. Голос, трескучий, старческий, уговаривает выпить отвар.
Кажется, соседка снизу… Ну надо же, любопытная какая бабулька…
Я пью. Куда деваться? И засыпаю.
Интересно, а он поехал на Красную Поляну, как хотел? И с кем? С той красоткой, которую отправил прочь в новогоднюю ночь? Или кого другого прихватил?
– Садись, давай… Вооот… Раздевайся, а то употела вся. Ничего-ничего… Организм молодой у тебя, вот как, без лекарств выкарабкалась…
Покорно поднимаю руки, позволяя стянуть с себя футболку. Взамен на меня натягивают какую-то безразмерную хламиду, отчаянно воняющую дешевым порошком и лежалыми вещами. Но зато сухую.
А это сейчас важно.
– Сколько я уже лежу?
Губы сухие. И голоса нет.