Снег - стр. 11

Её глаза злобно сверкнули, улыбка сменилась оскалом, она схватила Гришу за ухо и с силой дёрнула к себе. От резкой боли он вскрикнул и попытался вырваться, но Вера ещё сильнее сжала пальцы и, подтащив его за ухо как можно ближе к своим губам, зашептала:

– А не то я сейчас позвоню в полицию и скажу, что тут на площадке валяется заблёванный тип и всех пугает. Ключей от дома у тебя нет, телефона и документов тоже. Значит, они тебя заберут в отделение до выяснения личности, посидишь в обезьяннике, утром выйдешь здоровым человеком. Если, конечно, твоя тонкая душевная организация выдержит.

Договорив, она разжала пальцы.

– Идём, не капризничай, – Вера кокетливо потрясла протянутой рукой.

Гриша медлил, ситуация снова вывернулась наизнанку. Ещё недавно он боялся, что она уйдет, а сейчас снова мечтал избавиться от неё любой ценой. Только как? Перспектива провести ночь в отделении полиции совсем не радовала.

– Ладно, ведьма, идём.

Стоя в лифте, Гриша смотрел на индикатор этажей, как на обратный отсчёт к ещё большим неприятностям. Вера сияла от счастья, как невеста перед долгожданным алтарём.

– Ну и штын от тебя, – с улыбкой сказала она, заботливо поправляя Гришину маску.

– Что от меня?

– Запашок! Слишком естественный аромат. Ничего, это поправимо, ты главное запомни: я хочу тебе помочь.

– Что-то у тебя это не очень получается, – ответил Гриша, продолжая смотреть на бегущие цифры электронного табло.

– Ну, это мы ещё посмотрим, – бойко парировала Вера. – Относись к происходящему проще, и желательно, веселее. Отсутствие чувства юмора у мужчины хуже импотенции.

Тихий сигнал возвестил о прибытии лифта на первый этаж. Двери медленно разошлись, и Гриша с Верой вышли в холл, заставленный огромными фикусами, словно в оранжерее.

– Здрасьте, – послышался удивлённый голос. Они остановились. Перед ними стояла огромная женщина. Опершись на швабру, словно на трость, она с подозрением разглядывала Гришу.

– Добрый вечер, – робея от её взгляда, ответил он.

– Вы кто такие будете? – строго спросила женщина.

– Я здесь живу, – ответил Гриша, стараясь выглядеть как можно спокойнее.

– Да ну, – удивлённо протянула она. – И в какой же квартире?

– В двести семьдесят пятой.

– А маска зачем? Больной?

– В некотором роде, но вы не беспокойтесь, это не заразно.

– Было бы не заразно, маску не надел бы, – настороженно ответила женщина. – Значит, говорите, в двести семьдесят пятой живёте?

– Да, – кивнул Гриша.

– И как же это я вас ни разу не видела? Тебя-то, бледного, ещё можно упустить, но такую рыжуху я бы точно приметила, – она кивнула на Веру.

– Вы её видите? – обрадовался Гриша.

Женщина изумлённо посмотрела на Гришу:

– А не должна?

– Я сейчас всё объясню, – он шагнул в её сторону.

– Стоять! – железным тоном скомандовала женщина и, подхватив швабру в руки, вскинула её перед собой словно копьё. Край тряпки, надетой на черенок, описал дугу вокруг щётки, разбрасывая мутные капли воды. Гриша отшатнулся назад. От вида грязной тряпки перед носом его бросило в дрожь, и ком тошноты подкатил к горлу.

– Пожалуйста, уберите швабру, – захрипел он, размахивая руками.

– Помогите! – вдруг завопила Вера. Молниеносным прыжком она очутилась за спиной хозяйки швабры и, выглядывая оттуда, как из засады, запричитала:

– Помогите, помогите, тётенька, пожалуйста.