Смех Again - стр. 8
Если у света есть своя скорость – Скорость Света, то где
Скорость Тьмы. Есть такая? В каких единицах измеряется?
Нужна Тишина Мрака.
Нужна Тьма Тишины.
Без тиканья часов. Полосы света под дверью.
Без «кап-кап» из плохо закрученного крана.
Без треска спирали в лампочке накаливания.
Без шуршания тараканьих лапок на ночной кухне.
Нюра?
Только что у неё была горсть разноцветных стёклышек, сквозь которые она смотрела на мир. Был звон хрустальных колокольчиков, пахнущий ванилью. И радуга, которую лизнёшь, а она как сахар. И всё это – Всегда. Даже если зажмурить глаза изо всех сил. И вдруг
Большое-пребольшое. Огромное внутри. Не поймёшь: белое? чёрное? Без стен и потолка. С маленькой дверцей. Откроешь её, а там…
Вот она ты. Сидишь перед зеркалом. Смотришь на себя. Вернее, знаешь, что человек по ту сторону стекла – это ты. Странный человек. Знакомый и в то же время далёкий, как иноземец. Человек, который бродил где-то почти сорок лет и вот, наконец, вернулся.
А то, которое внутри… Большое-пребольшое. Огромное… Но не пустое… Заполняющееся медленно, словно бассейн, долгое время стоявший на ремонте, наконец решили использовать по назначению.
Предметы вокруг обрели чёткость. Повернулись другой стороной. Словно ты всю жизнь смотрела на картину, нарисованную кем-то, и вдруг случайно увидела оригинал. Натуру, с которой писали пейзаж. Объект, с которого писали портрет.
Словно всю жизнь провести в мультфильме и вдруг узнать, что твоего мультфильма больше нет. Проектор сломался. Исчез. Сгорел вместе с плёнкой. Даже пепла не осталось. А на той плёнке была вся твоя жизнь. Пусть всего одна серия. Пусть одно и то же. Пусть по кругу.
Но своя же? Да?..
Будь со мной. Стой рядом. Держи меня за руку. Ну, пожалуйста…
Стоит. Держит. Сжимает изо всех сил. Ещё чуть-чуть – и сломает пальцы. Но держит же?.. Да?..
Кто он?
Молчание.
Кто ты?
Молчит.
Открою дверцу, загляну вовнутрь:
Ты здесь?
Почему молчишь?
Позади – ветер шепчет всякое…
А там – не поймёшь… Чёрное? Белое?
Огромное?
Да. Большое-пребольшое.
Без стен. Без потолка. С маленькой дверцей.
Откроешь её, а там
Вот Он.
Молчит.
Смотрит.
Какого цвета Его глаза?
Как Уголь.
Как Чёрные Пилюли.
Смотрит. Молчит. Держит. Сжимает изо всех сил.
Ещё чуть-чуть – и сломает пальцы.
Но держит же?
Да?
Или держится?
Последние лет десять их травили всеми известными способами. В каждой квартире отдельно и во всех одновременно. В подвале бригада из «дезинфекции» усыпала своим порошком все углы. Бесполезно. Сдохли три соседских кота. Тараканы – нет. Их даже стало больше.
А теперь они исчезли. Все.
– Это ты их прогнал?
Нюра сидит перед старым трюмо. Задумчиво рассматривая своё отражение. Медленно водя расчёской по распущенным, чёрным, как смола, волосам.
– Они сами ушли.
Ушли. Бежали. Уловили Присутствие. Словно атмосферное давление зашкалило в сотни раз выше нормы. Флюиды их тупой коллективной паники уже почти развеялись.
Рука с расчёской движется сверху вниз. Зубья слегка – на мгновение застревают в секущихся кончиках волос. И снова: сверху вниз.
И опять – сверху вниз.
– Ты тараканий царь?
Сейчас улыбка получается лучше, чем неделю назад:
– Нет.
Сверху вниз. И опять – сверху вниз.
– А кто?
Улыбка гаснет. Растворяется:
– Это неважно.
Сверху – вниз. Сверху. Вниз.
– У тебя очень красивые волосы, Анна.
Рука с расчёской останавливается.