Смех Again - стр. 22
– Дули-пердули, – говорю я, – мне материться надоело… Язык уже болит…
– Ты это брось! – строго говорит она. – Язык твой мне сегодня нужен! Попозже…
Она целует меня в живот. Потом говорит:
– Ладно… можешь не ругаться…
Проводит ладошкой, словно стирая след от поцелуя:
– Что это означает?
Я понимаю, о чём она. Чуть ниже пупка у меня готическим шрифтом красуется PsychoStarFucker.
– Ты же знаешь английский… – говорю я в потолок.
– Ну то, что ты «звездоёб», я поняла… а почему «психованный»?
– Потому что психованный.
– Что-то не замечала…
– И не надо, – я протягиваю руку и щипаю её за ушко.
– А я, значит, звезда?
– А то… – я улыбаюсь, —…ещё какая…
Она какое-то время молчит. Потом берётся за мой член двумя руками:
– Блин. Мне бы такую бандуру.
– Не такая уж и бандура… – я поднимаю голову и смотрю на неё.
– Хо-хо… – она чуть сжимает пальцы. – Скромничать не надо, здесь все свои… Он у меня в два кулака не помещается. Вот…
Она измеряет моё хозяйство:
– Три кулака и ещё чуть-чуть выглядывает…
– Это у тебя кулачки маленькие… – улыбаюсь я.
– Не такие уж и маленькие…
Я подвигаю под голову подушку, свалившуюся с дивана. Спрашиваю:
– Зачем тебе член?
Она кладёт голову мне на грудь.
– Мне сон как-то приснился, – говорит она, устраиваясь поудобнее, – будто у меня есть член, и я с какими-то людьми в чёрных масках и с автоматами захожу в какой-то ДК. Там народу полно, музыка… Концерт, в общем, какой-то… а на сцене пляшет и кривляется бывший муж нашей обер-певицы…
– Чемпион по караоке?
– Ага… – Окси шмыгает носом. – Вот… Мы заходим на сцену и стреляем в потолок. Публика в шоке… Этот красавец перестаёт петь, и все видят, что он рот не открывает, а в динамиках фонограмма с голосом продолжается…
– А член тут причём?
– Это дальше… Я, в общем, подошла к нему и ударила прикладом прямо в нос…
Вот… А потом я перерезала ему горло и оттрахала его в эту рану…
– Фуяссе, сны девочкам сейчас снятся! – совершенно искренне удивился я.
– А потом мы отрезали ему голову и повезли в Ростов… той журналистке, которую он назвал «пи*дой» на пресс-конференции…
– А журналистка чё?
– Не знаю… Я не доехала… Проснулась…
– И часто тебе такой трэш снится?
– Бывает…
– Расскажи ещё чё-нибудь.
– Не отмазывайся! – она шлёпнула меня ладошкой по животу. – Третий бандит ещё невесту не насиловал!
– Он с удовольствием, – заверил я её, – расскажи ещё… ну хоть один трэшняк…
– Не трэшняк… Мне вот приснилось, что ты меня рисовал в своём альбоме… ну в pin-down… а в промежутках бил плёткой… Чтобы не расслаблялась…
Как-то у меня в гостях Окси залезла в шкаф и нашла мои рисунки. Я рисую pin-up для одного хулиганского сайта. Ну такой современный вариант. Шикарных таких, сексапильных тёток… ну из своей головы… А в отдельном альбоме я изображаю тех же тёток, сующих в свои влагалища гигантские дилдо, отбойные молотки и всё такое… Я называю это pin-down. Окси хватает этот альбом, как только переступает порог моего жилища. Даже выпросила пару рисунков в подарок.
– Это намёк? – говорю я, приподняв голову.
– А чё? – она посмотрела мне в глаза.
– А то…
– А на день рождения, Па?..
– Я не понял, какой сон тебя интересует больше?
– А они сбываются?
– Легко.
– А какой можно?
– Любой. На выбор. Только ты не заслужила ещё.
– Нахал! – она сверкнула глазами.
– Ага… – я ухмыльнулся.