Случайная наследница олигарха - стр. 2

– Упала? – догадываюсь.

– Да, – кивает, – пвиехала машина сковая, маму забвави, – машет ладошкой, изображая то ли сирену, то ли проблесковый маячок – трудно понять.

– А тебя ж чего не забрали? – возмущаюсь.

– А я котёночку увидева, вот, – открывает край пальто и вынимает из-за пазухи мокрое тощее недоразумение в виде серого кота. – Побежава, а те без меня поехави.

– Так, – поднимаюсь, взъерошивая нервным движением волосы.

Покой нам только снится.

Ещё и кот. Уму непостижимо!

– Надо вызвать полицию, – составляю план действий, – тебя в дом завести придётся, – морщусь, глядя на то, какая лужа грязной воды образовалась в прихожей на месте, где стоит девчонка.

Проблема в том, что полиция будет ехать сюда не меньше трёх часов, а это значит, что спать я лягу не скоро. Пока выяснят, что да как, уже утро наступит.

Может, зайти с другой стороны?

– Как зовут мать твою? – спрашиваю у девчонки.

Хлопает глазами, будто не совсем меня понимает.

– Маму как зовут? – вздыхаю, раздражённый тем, что приходится церемониться с какой-то мелюзгой.

И за что мне это?

– Мама? Мама Лёля, – грустно улыбается при упоминании матери.

– Лёля – это?.. – тяну задумчиво. – Тоже Поля, что ли?

– Нет, – топает ножкой, хмурясь при этом.

Ну, ничего себе. А мелочь далеко пойдёт. С таким выражением лица ей в начальницы надо, не меньше.

– Алёна? – высказываю очередное предположение, чем вызываю очередную волну недовольства со стороны девочки.

– Нет! – злится.

– Оля? – называю имя, которое мне пришло на память в последнюю очередь.

– Да, – лицо кучеряшки озаряет удовлетворённая улыбка.

Теперь бы фамилию её узнать, а ещё лучше, домашний адрес. Да и отец ведь должен быть у мелюзги, так?

– Скажи, а как твоя фамилия? – спрашиваю, воодушевлённый тем, что узнал имя её матери.

Но тут меня ждёт провал. Фамилию девочка не помнит, а отца по её словам попросту нет.

Но ведь и имя – уже что-то.

Звоню нужному человеку и прошу его пробить мне всех поступивших в ближайшие отделения больницы женщин из моего района.

С этого и надо было начинать. Уже спустя полчаса у меня есть адрес больницы, в которую доставили на «скорой» некую Ольгу Петрову с закрытой черепно-мозговой травмой.

Петрова, Петрова…

А фамилия какая-то знакомая.

«Работала у меня несколько лет назад одна Петрова личной помощницей…» – мелькает в голове мысль, но тут же испаряется, когда я слышу грохот в прихожей.

Блин, забыл про девчонку совсем.

– Эй, сюда иди, – выглядываю из гостиной. – Только обувь сними, – приказываю малявке.

Как там её? Полина, кажется.

– Полина, сейчас ты меня подождёшь, я соберусь, и мы поедем к твоей маме, – сообщаю девочке.

Может, разумнее было бы действительно отвезти девчонку в полицию, и пусть сами разбираются.

Но…

Я не уверен, что станут разбираться. Просто отвезут в детский приёмник, а мамаша потом, когда выпишется, будет свою ляльку искать.

А эта кучеряшка будет всё это время ждать её в приёмнике. Плакать и ждать каждый день, сидя на подоконнике и глядя в окно.

И мне было бы на это всё плевать если бы я сам не провёл детство в казённом доме.

Поэтому, да, сейчас мы поедем к её маме.

– Ну, что, поехали? – спрашиваю у развалившейся на переднем сиденье малявки.

По лобовому стеклу лупит дождь, на панели автомобиля – второй час ночи, а я вынужден ехать по этой мерзкой погоде в какое-то захолустное отделение больницы.