Сложное желание - стр. 18
– В экономе стали прекрасно готовить бутерброды с ветчиной? – иронизирует.
Какой сноб!
Мысленно ругаюсь...
– Не знала, что вы знаете, как кормят в экономе, – поддеваю его нарочно. – Но к вашему сведению, мне понравился бутерброд и… яблоко с Кубани и маленькая, малюсенькая, – двумя пальцами показываю размер, – шоколадка «Аленка». Все было... очень вкусно. Правда!
Лицо Максима вздувается, напрягается.
По глазам видно, что он еле сдерживает смех.
– Честно, глазами я бы все это съела, но… – задерживаю дыхание, устало смотрю на еду. – Но это все разница во времени... у нас уже почти утро...
– Точно, – смотрит он на часы. Почти час ночи. – Тогда не буду настаивать. Могу предложить вина? Я бы мог предложить вам кофе, но боюсь, это помешает вашему крепкому сну...
– Лучше вина, – быстро отвечаю.
– Я предпочитаю белое. Вам подходит? Или лучше красное?
– Белое подходит, – механически повторяю я, прикрывая рот от зевоты.
Я так устала, что могу заснуть прямо сейчас.
Боже! Хоть бы не упасть лицом прямо в этот салат.
Глаза тяжелые, хоть спички вставляй.
– Ваше вино! – Хозяйская рука ставит запотевший холодный бокал рядом и ненадолго зависает.
Легкое замешательство.
Ноздри непроизвольно расширяются.
Жадно заглатывают такой близкий насыщенный запах его парфюма и тела.
Сердце начинает пробивать грудную клетку очередными мощными ударами, а дыхание непроизвольно останавливается... Черт!
– Спасибо, – растерянно смотрю на него снизу вверх и быстро возвращаюсь к вину.
Хватаю бокал, жадно делаю глоток.
Потом еще.
А потом выпиваю все. Без остановки: насколько хватает воздуха в легких.
Прихожу в себя только тогда, когда на дне бокала не остается ни капли.
Борисов язвительно поджимает губы. Стоит рядом. Не уходит.
– Еще?
Молча киваю.
Снова нависает. Еще ниже. Словно нарочно.
Снова этот мощный мужской запах пробивает ноздри. Во рту непроизвольно растекается слюна. Сглатываю. Бокал снова полный. Пялюсь на вино.
Пить до дна?
Не осилю.
Беру, начинаю пить... Ловлю краем глаза пристальный, заинтересованный взгляд Максима.
Останавливаюсь. Ставлю бокал на стол.
Ну все: концерт окончен…
– Может, вам лучше пить с горла, – иронизирует он и ставит бутылку рядом.
Черт! Он думает, что я пьяница. Хороша девица из провинции!
– Извините, очень вкусно... – неловко оправдываюсь.
Вино и правда очень вкусное, ледяное и без намека на алкоголь.
– Ничего страшного, у меня найдется пару ящиков для вас... а если... – делает паузу, – …если не хватит, закажем из Франции...
– Не сомневаюсь, – тяжело вздыхаю и отвечаю ему взглядом.
Наша словесная перепалка заканчивается его смехом.
У него приятный, чарующий и мощный смех.
Кажется, мы наконец-то подружились...
Откидываюсь на спинку стула и сладко потягиваюсь. Пусть что хочет думает, но мне понравилось вино и пить его залпом...
Но кажется, вино стало действовать... Какая-то легкость и туман в голове. Я слегка спускаюсь по стулу.
Мы молчим.
Я разглядываю портрет Алисы. Интересно увидеть ее вживую… Наверное, красавица.
– Сколько вам лет? – резко нарушает тишину Борисов. – Восемнадцать, девятнадцать?..
Оборачиваюсь. Застываю. Он шутит сейчас?
– Скоро будет двадцать один, – гордо бросаю ему в ответ. – А вам?
Борисов делает короткий глоток вина, неловко откашливается.
– Скоро будет тридцать два...
– А-а! Какой вы... стар...