Слишком много привидений - стр. 4

– Так что скажешь? – вывел меня из оцепенения голос бармена.

– О чём? – глухо спросил я.

– О коньяке.

Я пожал плечами.

– Нормальный…

– Да… – покачал головой Владик. – Напрасно я тебя поэтом обозвал. Историей доказано, что названному Романом романов не писать.

– Почему? – абсолютно индифферентно возразил я, машинально поддерживая разговор. – А Ромэн Роллан?

Сознание пребывало в ступоре, и губы двигались и говорили как бы сами по себе.

– Так он же Ромэн, а не Роман… – поморщился Владик.

Я лишь вздохнул и не стал объяснять разницу между французской и русской транскрипциями одного и того же имени. Это как, например, по-английски Майкл, по-французски Мишель, по-русски Михаил, а латиницей напиши – одно и то же имя, но читается по-разному…

– Да и не был Роллан по-настоящему большим писателем. Мне, во всяком случае, не нравится, как он писал, – словно угадав мои мысли, продолжил возражать Владик. – Ещё «Hennessy»? Или будешь пробовать все коньяки по очереди?

По «увиденному» сценарию будущего мне следовало кивнуть, но я взял себя в руки и отрицательно покачал головой. Получилось через силу, будто приходилось преодолевать сопротивление внезапно загустевшего воздуха. Словно не я это делал, а кто-то другой.

– Спасибо, но мне пора. Засиделся, на встречу опаздываю, – с трудом ворочая непослушным языком, промямлил я. Тяжело это далось, против воли. Согласно сошедшему на меня минуту назад озарению совсем не те слова должен был произнести. Посмотрев на часы, я пробормотал: – Будь у меня время, в стельку бы упился и тебя разорил…

– Хозяин – барин, – спокойно согласился Владик, с недоумением наблюдая, как я неуклюже слезаю с высокого табурета. «С чего бы это клиента так развезло? – читалось в его взгляде. – Не больше двухсот граммов коньяка выпил…» Мои возможности он знал – не моя это доза.

– Пока, – махнул я рукой, избегая смотреть на Владика, и, тяжело ступая ватными, будто чужими, ногами, поплёлся к выходу. Совсем как перед этим «вольный художник» Шурик, только не вытатуированная змея меня душила, а нечто похуже.

– Приходи завтра опохмеляться. Так и быть, одна рюмка за мой счёт! – великодушно бросил мне в спину Владик. Видимо, решил, что я основательно «нагрузился» до того, как зашёл в погребок.

Окружающая среда усиленно сопротивлялась движению, и я брёл словно по дну водоёма. Выбравшись по ступенькам из погребка на разогретый июльским солнцем тротуар, я на мгновение замер, прислонившись к косяку двери. Улица под ногами качалась как палуба утлого судёнышка в ненастную погоду. Можно было подумать, что развезло от жары, если бы не странное давление непонятной силы, заставлявшее вернуться назад, сесть за стойку и продолжить «дегустацию» коньяков. Я знал, стоит повернуться, как неведомая сила снесёт меня по ступенькам в погребок, усадит на табурет и всучит в руку рюмку коньяка. С огромным трудом я отлепился от двери и нетвёрдой походкой поплёлся прочь по шатающемуся под ногами тротуару. Выпить ещё коньяку я был не против, но в гораздо большей степени хотелось жить.

Мимо, мягко шурша шинами, скользнул джип и затормозил у дверей погребка. Послышалось хлопанье дверец.

Как ни хотелось обернуться, но я пересилил себя и попытался заставить тело двигаться быстрее. Ничего не получилось, лишь зашатало ещё сильнее, совсем по-штормовому. Из своего последнего видения я знал приехавших в джипе в лицо и встречаться с ними взглядами не хотел. Единственное, чего сейчас страстно желал, так это оказаться в данный момент как можно дальше отсюда. Ни к чему мне становиться случайным свидетелем.