Скриптер. Колодец Дракона - стр. 2
Ветер колыхал серые кроны облезлых деревьев, и листья шуршали по мокрому граниту.
– По-твоему, что покупатели сделают, когда узнают? – продолжал Нельсон. – А я тебе скажу. Первым делом они потребуют свои деньги обратно. Соответственно, когда это вскроется… Если это вскроется, то…
– Если? – Грег бросил косой взгляд.
– Если, Грег. Если. – Нельсон погладил подбородок, и скорпион ожил у него на ладони, переливаясь чешуей. – Я простой бизнесмен и хочу лишь вернуть золото. С небольшой компенсацией за потерянное время и нервные клетки, разумеется. Вот и все. Итого двадцать килограммов.
– Бред.
– Совсем ты не ценишь мои нервные клетки…
– Ну хорошо… Допустим, я верну тебе деньги. И что тогда?
– Я получу свое золото, а ты сохранишь четвертый уровень. И мы больше никогда не увидимся, к нашей обоюдной радости.
Город вокруг просыпался растревоженным ульем.
– Ну, скажи что-нибудь. Сейчас самое время.
– Это же подстава, ну как ты не видишь?
Нельсон ухмыльнулся, закинул ногу за ногу.
– Ты утверждаешь, что кто-то раздобыл твою кровь и скопировал твой отпечаток? Помнишь Кривого Джо? Хотя откуда? Ты тогда, поди, и до десяти считать не умел. Так вот, был такой скриптер – Кривой Джо. Когда случайно выяснилось, что он задублил пару скриптов, чтобы оплатить операцию жене. Ну или любовнице… Не помню уже. Так знаешь, что с ним стало? Где он сейчас? Вот именно. И никто не знает. Хадсон широкий. И, главное, глубокий…
– Ну не дублил я его, понимаешь? Не писал я второй скрипт!
– Черт побери, Грег, анализатор взломать невозможно. Это знают все. Кровь тоже. Если анализатор говорит, что это твой отпечаток, значит, это твой отпечаток. И Грег… Даже если тебя как-то подставили, как-то достали твою кровь… Короче говоря, того, кто тебя подставил, можешь искать сколько угодно. Но сначала верни мои деньги.
– Да откуда мне взять-то столько?
– Грег, дружище. – Нельсон улыбнулся, подавшись поближе. – Ты только не обижайся, но твои трудности меня волнуют меньше всего.
Он засунул руки в карманы.
– Я пришлю за золотом завтра.
Глава 2. Квартира
Холодное солнце играло на верхушках небоскребов, длинными тенями перерезая парк насквозь.
– Да, недурное начало дня, – пробормотал Грег, доставая пачку контрабандных «Мальборо». – Двадцать кило, славное дельце. И кто же это нам так удружил, хотел бы я знать?
Грег мял сигарету пальцами, вдыхая тонкий аромат табака. Соседние скамейки были пусты, но парк уже начал заполняться голосами. Позвякивали велосипедисты, кучка туристов с флажком сгрудилась на мосту.
Грег чихнул.
– Так, вставай и пошли, – приказал он себе.
У ворот 77-й улицы уже собралась кучка рикш в толстых фуфайках и с рукавицами, приделанными прямо к рулю их трехколесных агрегатов. Увидев издалека его легкую, не по сезону куртку, походные брюки, заправленные в потертые вильямсы, они было встрепенулись в предвкушении легкой жертвы. Но стоило ему подойти ближе, они потеряли интерес. Серые, бесцветные глаза из-под капюшона, руки в карманах – нет, перед ними был не турист.
Дорожка вытолкнула Грега на тротуар, к забитому утренней пробкой перекрестку, к гранитной глыбе здания, окутанной строительными лесами, нависающей над улицей с другой стороны.
У светофора он было остановился, но в последний миг вдруг резко прибавил и перебежал дорогу, не обращая внимания на рассерженный клаксон, нырнул в строительные леса. Минуту спустя его серый капюшон вынырнул уже на другом конце квартала, лишь чтобы исчезнуть в утренней толпе офисных клерков. На 75-й Грег снова свернул и сразу же на полном ходу шагнул в сторону, в нишу за кофейным киоском на колесах.