Скандальный роман с бывшим мужем - стр. 35

– Я ухожу на три часа, а ты остаешься с Элеонорой, хорошо? – Взгляд сына поднимается над моим плечом. При виде няни он не зажигается энтузиазмом, хотя общий язык они вроде бы нашли. Хмурится, смотрит на меня.

– А если я скажу, что не хочу, ты меня послушаешь?

Вопрос Тима так удивляет, что я теряюсь. Расти помедленнее, пожалуйста. Я не успеваю набраться мудрости для правильных ответов.

– Это зависит не от меня, Тимурка. У меня работа…

– Ты такая красивая на работу обычно не ходишь…

Даже краснею. Думаю, что бы ответить, но на сей раз не приходится.

– А можешь позвонить укротителю? Пусть он со мной посидит. Он лучше, чем Элеонора…

В груди – ужасная смесь досады, злости и отчаянья. Выть хочется. Ох уж этот укротитель…

– Зачем ты так говоришь, Тимур? Элеонора очень обрадовалась, когда я ей позвонила. Сказала, что соскучилась по тебе. А ты говоришь про какого-то постороннего…

– Если бы ты позвонила ему – он тоже может сказал бы, что соскучился…

Палец моему сыну в рот не клади, конечно. Хоть звони Серебрянскому и проси его приехать. Но звучит слишком сюрреалистично. Не стану, конечно.

– Значит так, Тимур, ты слушаешься Элеонору. Ведешь себя хорошо. И тогда после моего возвращения мы садимся вдвоем проектировать комнату для жирафа, хорошо?

Сын сжимает губы. Напрямую не отвечает, правда я и не жду. Кладу руку на мягкие волосики. Ерошу и прижимаюсь губами к теплому лбу.

Мой любимый упрямец.

Уже обуваясь, прислушиваюсь к разговору сына с няней. Мне кажется, он смирился. Вот и хорошо.

Выхожу из квартиры почти с легким сердцем.

Слегка опаздываю, что волнует. Но основное – пытаюсь справиться с нежеланием в принципе куда-то ехать. Представляю себе ужин с океанологом как что-то скучное, затянутое и бессмысленное.

Франческо рисуется в моей голове как мужчина за пятьдесят с сединой, морщинками вокруг глаз и бесконечным жизненным опытом, которым он обязательно захочет со мной поделиться. И может быть он действительно очень глубокий, интересный человек, но тратить на него свое время сейчас я не хочу.

Паркуюсь у рыбного ресторана и поднимаюсь по богато освещенной лестнице. Помня о том, что банкет не за мой счет, я выбрала одно из самых дорогих заведений. Даже не знаю, за что так отчаянно мщу Виктору. Скорее всего за то, что вернул в мою жизнь Серебрянского.

Подхожу к стойке, за которой стоит улыбчивая хостес.

Она слышит имя Франческо и улыбается еще шире. Окидывает меня оценивающим взглядом, но меня это не волнует. Я знаю, что выгляжу великолепно. А потом берется провожать.

Мы поднимаемся на второй этаж и уверенно движемся к столикам у панорамного окна. За одним из них – пара средних лет. Два пустует. А мы держим курс к тому, за которым меня ждет огромная неожиданность.

В моей голове успел плотно засесть придуманный образ мужчины средних лет, который даже в теории не может привлечь мое внимание. Но в реальности у меня даже горло сохнет и хочется себя ущипнуть.

Потому что за столиком меня ждет молодой, с идеальным мужественным профилем и красиво очерченным подбородком и скулами брюнет. Он задумчиво смотрит в окно, перебирая в воздухе своими длинными, привлекающими внимание пальцами, а потом поворачивает голову.

Мы встречаемся взглядами и улыбаемся друг другу. Его улыбка обвораживает до бегущих по плечам мурашек.