Скандальный роман с бывшим мужем - стр. 16

- Понимаешь, Агата, Серебрянский сказал, чтоб никаких курьеров. Договор подпишет, когда ты привезешь его. Лично.

- А вам не кажется это подозрительным? Отправляете подчиненную домой к незнакомому мужику. Решили задобрить таким образом потенциального клиента?

- Агата, ну ты не выдумывай. Это уже перебор. Я начальник, ты подчиненная. Я приказываю, ты исполняешь. Поэтому, пожалуйста, давай без скандалов. Ты отвезешь ему документы, подождешь пока подпишешь и вернешься обратно в офис. Никакого криминала.

- Ну, да, конечно, - хмыкаю я. Злюсь и на Игоря, и на Виктора. Зачем весь этот цирк и притворство с болезнью? – Ладно, отвезу ему эти документы. Только премию в конце месяца выписать не забудьте. За рабочие риски, - не могу удержаться от колкости.

Отключаюсь. Злюсь. Замечаю на себе внимательный взгляд сына и выдавливаю из себя улыбку.

- Придется-таки на работу идти, сынок. Ничего не могут без меня сделать. Элеонора что-то опаздывает, - смотрю на часы я.

Через десять минут я уже провожу короткий инструктаж чем покормить Тимура, куда сегодня они могут пойти и чем заняться. Всеми силами оттягиваю момент, когда мне снова с Игорем встретится придется.

Но вот через три часа я стою перед многоэтажкой, с папкой документов в руках, и жму на чертов домофон, дожидаясь, когда Игорь откроет мне дверь.

***

Поднимаюсь на двенадцатый этаж, створки лифта разъезжаются, пропуская меня в просторный коридор. Отыскиваю двести седьмую квартиру, но не успеваю даже с мыслями собраться и приготовиться к встрече с бывшим мужем, не то что на звонок нажать.

Дверь передо мной распахивается, словно Игорь стоял, пялился в камеру и ждал меня.

Я открываю рот, чтобы возмутится тем фактом, что меня заставили сюда приехать, но при виде его сразу же закрываю.

Он стоит в спортивных штанах и белой футболке, которая совершенно не скрывает ни одну его мышцу.

Ну, ни хрена себе мой муж за эти годы раскачался!

Прохожусь взглядом по тугим мышцам рук, потом по таттуировке скольжу. Ладно, если забыть кто стоит передо мной, то этого мужчину я бы оценила на двадцать из десяти.

Ужас, как обидно, что Игорь не превратился в жирдяя, с которым женщины спят только из-за денег.

Но подавить заготовленную речь меня заставляет не его внешний вид, а тот факт, что Игорь не соврал. Он и в самом деле болен. Темные круги под глазами, бледность лица, пересохшие губы – прямое тому доказательство.

- У тебя температура что ли? – спрашиваю, переступая порог и врезаю ему в грудь папкой с документами. – Я могу заразиться вообще-то, а у меня…

Резко замолкаю, потому что чуть не проговорилась, что у меня маленький ребенок дома.

Черт!

Нужно поосторожней с выражениями.

- Что у тебя? – хрипло спрашивает Игорь, перехватывая документы, и закрывает за мной дверь. Смотрит на меня с насмешкой во взгляде.

Чувствую себя в ловушке.

- У меня работы много и некогда болеть, - отмахиваюсь от него и делаю вид, что мне весьма интересен дизайн квартиры.

Смотрю куда угодно, только не на бывшего мужа.

- Не волнуйся, я не заразный. Это не простуда, - произносит он с ухмылкой и приглашает меня пройти в гостиную.

- Миленько тут у тебя, - прохожусь пальчиком по статуэтке кошки на комоде.

- Это съемная квартира. Не моя.

- А что с нашей случилось? – интересуюсь прежде, чем понимаю, что стоило прикусить язык. Мне должно быть все равно что случилось с квартирой, в которую я столько души вложила, чтобы создать уютное гнездышко для нас двоих.