Сильная. Желанная. Ничья - стр. 8
– Ярик, есть разговор, – сажусь в машину и завожу двигатель.
– Слушаю, Вац.
– Звонил частный детектив Синельников – Тамила Нестерова вышла на Мелентьева.
– Черт! Как же так? Вадим опытный адвокат. Мне съездить к нему?
– Хм. А ты знаком с ним настолько, чтобы… – сомневаясь, протягиваю я.
– Еще как! У Вадима недавно умерла жена – он сынишку сам тянет. Пойдет на любое нарушение за деньги. Боже, неужели опять нам придется платить, чтобы получить то, что по праву принадлежит компании?
– Выходит, придется. Звони Мелентьеву и попроси отказать Нестеровой в подаче апелляции. Пусть найдет для нее убедительные доводы.
– А что будешь делать ты?
– А я напугаю ее. Не вижу иного выхода. Потребую освободить дом в ближайшее время, хотя меня куда больше интересуют офшоры Нестерова. Куда-то ведь он дел мои деньги? И деньги заказчиков. А дом… Он лишь повод.
– Хорошая мысль, Саныч. – В динамике слышится плеск воды. – Пригрози этой чокнутой чем-нибудь.
– Чем, Яр? Я не головорез.
– Скажи, что похитишь ее дочь и будешь держать в подвале, пока куколка Тами не выдаст местонахождение своего муженька. Или реквизиты счета с денежками.
– Заканчивай мыть посуду и дуй к Мелентьеву, умник!
Вглядываюсь в сгущающиеся за окном сумерки, пытаясь изгнать из головы мысли. Они клубятся, как воронье, назойливо возвращая меня в далекое прошлое.
– Эй, щенок, куда ты смотришь? Это же Стелла – дочь хозяина. – Вздрагиваю от хриплого голоса Васильича. Роняю инструменты и прячу грязные от машинного масла руки за спиной. Что этот ангел делает в гараже отца?
– Ха-ха! Он по ходу мозги растерял при виде нее. Глянь, Жека, как руки заплетаются? Слава, смотри в обморок не упади, если девчонка заговорит!
Мужики мерзко ржут, а я наполняюсь тихой яростью. Встречаюсь со взглядом высокой блондинки, любопытно наблюдающей за моим унижением.
– Привет, я Стелла, – она протягивает мне руку, а я тяну ладонь в ответ. На полпути отдергиваю ее – руки слишком грязные, чтобы касаться ими девушки.
– Я Вацлав, – улыбаюсь в ответ. – Ты к отцу пришла?
– Я упала с мотоцикла, – девчонка виновато опускает взгляд на разодранные коленки. – Вы можете помочь? Не хочу, чтобы папа ругался. – Она хлопает длинными ресницами, а я чувствую, как в груди зарождается жар. Он щекочет, царапает, разгораясь сильнее. Если бы я тогда знал, что в нем я и сгорю...
– Не скажу. И сам починю. Только... у меня есть маленькое условие, – улыбаюсь, по-прежнему пряча грязные руки за спиной.
– Какое же? – кокетливо шепчет Стелла. Поправляет длинную светлую, как пшеничное поле, прядь и улыбается.
– Научишь меня кататься на моцике?
– Вац, ты чего трубку не берёшь?
– Не слышал, Яр. Поставил на беззвучный режим.
Утираю пот со лба, как вор, застигнутый врасплох, и возвращаюсь в реальность. Ослабляю галстук и приоткрываю окно: мне душно, несмотря на вечернюю прохладу. От одной мысли о Стелле меня бросает в жар.
– Мелентьев все сделает. Апелляции не будет. Но тебе лучше завтра наведаться к Нестеровой.
– Спасибо, Яр. Так и сделаю.
Не хочу выходить из машины и идти домой. Становиться жертвой болезненных воспоминаний, похожих на стайку голодных шакалов. Не могу объяснить причину, по которой еду домой к Олегу Нестерову – возможно, мной руководит месть. Или чертова досада на весь мир и людей, делающих мне больно.