Штрафбат Его Императорского Величества. «Попаданец» на престоле - стр. 17
– Нет, уже не немцы. И ты стал другим.
– Это только кажется.
Мария Федоровна не находит ответа, только вздрагивает от звуков ударов, раздаваемых гренадерами особо строптивым арестантам. Плащ сам собой оказывается на ее плечах.
– Замерзла совсем?
– А ты?
– Пустое… Так, может, чайку прикажем?
– Господи! – знакомо всплеснула руками. – Поди, с вечера голодный!
И засуетилась в извечной женской заботе – накормить вернувшегося домой мужчину. И неважно, с войны ли, с работы ли…
Завтракали по-простецки, чуть ли не в походных условиях. Видимо, повара или разбежались, убоявшись случившихся событий, или обленились до такой степени, что прямо вот готовые кашевары в Сашкины штрафные батальоны. Впрочем, я и в прошлой жизни, в том смысле – в настоящей жизни, едок непереборчивый, а после бурно проведенной ночи и вовсе могу хоть собаку съесть. Лакеев прогнал, нечего нарушать некоторую доверительность обстановки, провожая взглядом каждую отправляемую в рот ложку. Пусть и смотрят со спины, но не люблю. Справлюсь сам, чего уж тут. Да и стол почти пустой: горячих всего два – щи да суп, два холодных, четыре соуса, два жарких, пирожных два сорта, десерт… А конфеты? Где, спрашивается, конфеты? Мне за дамой ухаживать, а скотина-кондитер не озаботился приготовить сладкого? В Сибири сгною паскудника!
– Павел?
– Да, душа моя?
– У тебя так переменилось лицо…
– Вздор!
– Вот опять! Ты каждый раз другой.
– И который лучше?
– Не знаю, просто вдруг глаза становятся такими… не знаю, как сказать…
– Добрыми? – пытаюсь свести разговор к шутке.
– Добрыми, – соглашается она без всякой веселости. – И мудрыми. Даже немного грустными. Так смотрят люди, видевшие смерть.
Вот оно что… глаза – зеркало души. А кто я есть теперь, кто через них смотрит? Я – рядовой Романов, которому снится жизнь императора, или же император, в сумасшественном мозгу придумавший страшное светлое будущее со страшной войной? Ответа нет. Есть? Я – Павел Первый! Павел Первый с половиной… Еще бы узнать, какая из половин настоящая.
– Так видел.
– Кого?
– Ее, смерть. Вот представь – меня вчера убили.
– Не говори так!
– Да-да, убили. Нет прежнего Павла, того, что был когда-то. А новый… новый только рождается. Как водится – в крови и муках.
В ответном взгляде вместо ожидаемой жалости к убогому – неожиданное понимание.
– Расскажи.
– О чем?
– Какая она, смерть? Безносая старуха с косой, да?
– Ну почему же? Вполне приличная молодая леди.
– Леди?
Почему я так сказал? Да первое, что в голову пришло, и сказал. Поправляться не буду.
– Мне так показалось. Было в ней что-то английское.
– Леди, значит, – повторила в некоторой задумчивости. – У твоей смерти английское лицо…
Если бы только такое! В виденном мной будущем оно еще и немецкое, австрийское, румынское, итальянское – разное. И это не считая прочей швали. А тут всего-то делов – англичанка гадит. Естественное состояние, она разве когда-то умела иначе? Ничего, вот ужо Платов доберется до Индии, возглавив национально-освободительную войну угнетенных индусских ширнармасс против британского колониализма, мало не покажется. Арестованные в русских портах корабли – еще цветочки…
– Ваше Императорское Величество!
Ну нельзя так орать над ухом, когда я кушаю. Заикой стану или, более того, подавлюсь, и осиротеет держава.