Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица - стр. 21
– Хорошо, присаживайтесь.
– А что это у вас там? – Я ткнул пальцем на полку за спиной мужика.
– Коньяк.
– Нормальный?
– Да, вот это хороший. – Он поставил передо мной бутылку «Арарата».
– А скажите, есть у вас номера? На одну ночь.
– Нет, все занято.
– Блин… – пробормотал я.
– Хотя, одна из комнат должна освободиться через пару часов. Подождете?
Звуки сверху достигали апогея. Хозяин только закатил глаза.
– Конечно! Сколько стоит?
– Две тысячи.
Черт, дороговато, конечно.
– Ладно, согласен.
Я отсчитал деньги за еду и ночлег и, скинув заебавший рюкзак, уселся за столик. Раскупорив бутыль, смачно приложился. Ароматный напиток обжег пищевод и приятно взорвался термоядерной бомбочкой в пустом желудке. Усталость начала отпускать. Чтобы не слышать сладострастных стонов сверху, я отыскал пульт и включил погромче. Сериал про разведчиков. О, ништяк, посмотрим.
Вскоре принесли поднос с моим заказом. С глубочайшим наслаждением я принялся хавать, не забывая подливать себе в кружку конину. Эх, не вырубиться бы за столом за эти пару часов.
Но вырубиться не удалось. Под конец трапезы снаружи раздался рев автомобилей, визг покрышек, хлопки дверец. Что за хрень? В окно я увидел только свет многочисленных фар. Это что, слет стритрейсеров?
В следующий миг снаружи донесся крик:
– Диса, вон тачка Кислого, он здесь!
Другой голос, наглый, злой:
– Выходи, сучара ебаная! Мы знаем, что ты там!!!
Я недоуменно посмотрел на хозяина кафешки. Кроме меня здесь был только он. Следовательно, гости обращались к нему. Но седой прохиндей прытко юркнул в помещение кухни, захлопнув изнутри дверь.
Глава 9
В кафешку влетел подвижный хлопец. Из касты гопников, судя по адидасовскому прикиду. На макушке, словно приклеенный, дурацкий кепарик. Рожа не обременена наличием интеллектуального развития, зато в глазах – знакомый мне по постапокалиптическим стычкам хищный бандитский блеск. Эти глаза принялись рыскать по залу, пока не остановились на мне. Так… и, по ходу, он дьявольски, просто в хламину чем-то обдолбан.
– Ты кто, блянах? – сказал, будто сблевнул, этот объебос.
– А че ты хотел? – спокойным тоном ответил я.
Он снова принялся осматриваться, дергано крутясь по сторонам всем телом. Ладно, хоть не вооружен.
Моя рука с самого начала кипеша поглаживала рукоять револьвера. Доставать его пока не спешил, эта кодла явно пришла не за мной. Может, все обойдется? Может, получится спокойно испить свой коньячок, доужинать и отоспаться на человеческой кровати, в конце-то концов?
Ушлепан выскочил наружу. Я отпустил револьвер и опрокинул в себя рюмку коньяка. Через незакрытую дверь тянуло сквозняком, долетали голоса этих уродов:
– Ну, че-че-че?
– Он там нахуй?
– Хуй знает, бля, пацаны, там какой-то левый хуила сидит.
Я даже телек потише сделал.
– Ебать, он че, один? А этот где, блянах?
– Я хуй знает, бля!
– Мож, он съебнул давно а, пацы?
– Да, ебать, здесь он, нахуй! Во, тачка Кислого, ебать. Кислый, это ж твоя «Семера»?
– Моя… – И вдруг полный боли крик: – Йобанный рот!!!
– Че-че-че, Кислый? Че за хуйня?
– Ебать нахуй! Ебаааать… гляньте, пацы, он мне все бочину разъебал нахуй!
– Пиздец, в натуре. Минимум на двадцарик встрял ты, аха-ха!
– Какой нахуй «двадцарик»? Да тут на полтос ремонту, еба!
– Че, бля, делать бум, пацы?
– Давай, нахуй, подождем. Всяко выйдет, бля.