Схрон. Дневник выживальщика. Книга 2 - стр. 11
– Шо, уж спросить нельзя? – обиделся старче. – Эх, молодежь, никакого уважения к ветеранам…
– Бухать не будем, учует еще этот сержант, ебать его в сраку… а вот чайку попить можно! – С этими словами я достал из рюкзака термос. – Давайте ваши кружки!
– Каким-то дерьмом отдает, – поморщился Валера, отхлебнув пышущий паром напиток.
– Фирменный рецепт, – подмигнул я. – Это пуэр. Всего одна пачка его осталась.
– Плесни-ка еще, деду, – Егорыч протянул свою кружку. – По нраву мне твой чаек!
Мы уже допивали, когда нарисовался наш сержант.
– Чаи гоняем? – грозно зыркнув, спросил он. – Всем подъем! Выдвигаемся! Идем пешком! Огонь только по моей команде!
Я выпрямился, как пружина, чувствуя разбегающуюся по телу легкость, и присоединился к хищно бегущему отряду.
Внизу призывно сияла Кандалакша.
***
Командир послал меня вперед, и я полз, как голодная ящерица по снегу, сжимая нож в своей твердой и могучей правой руке. Отличный кинжал, выточенный из рессоры, вселял уверенность в исходе дела. На въезде в город, возле пятиэтажки расположился патруль – три пендоса. Сам я скрывался в тени гаражей. Мои обостренные органы восприятия сканировали опасную обстановку. Правда, немного отвлекали голоса в голове и призрачные тени духов, мелькавшие в поле зрения. Вокруг каждого врага горела ярко-красная аура. Отлично, значит, не убью случайно ни в чем не повинных людей.
Я подкрался уже так близко, что слышал беспечную незатейливую речь заморских «друзей». Хотя английский я знал более-менее по фильмам и сериалам, но сейчас, благодаря мухоморному чаю, в голове что-то щелкнуло, и поверх английской мовы наложился гнусавый голос переводчика с видеокассет девяностых:
– Сэр, как долго нам еще торчать в этой дыре? Я скучаю по своей семье и ферме в Алабаме…
– Бобби, ублюдок, заткнись, мать твою, или я сам прострелю твою ниггерскую задницу!
– Сэр, простите, сэр…
– В этой проклятой Раше так холодно, что мои яйца играют «Джингл беллз»… – жаловался другой солдат. – Когда за нами приплывет помощь?
– Госсподи! Yobaniyvrot, Майкл! – выругался по-русски пендосский сержант. – Это знает только Иисус, мать его за ногу! Смотрите в оба, засранцы! Есть информация, эти Иваны что-то затевают сегодня ночью.
– Есть, сэр, – угрюмо ответил Майкл. – Разрешите обратиться, сержант Монтгомери, сэр?
– Твою мать, ну что еще?
Рядовой повозился и вытащил пластиковую бутылку из-под Фанты.
– Будете, сэр?
– Где ты это раздобыл, засранец? – Сержант сделал большой глоток и шумно выдохнул: – Твою-то мать, божественное пойло!
– Поменял сегодня у местной babushka на рынке.
– Майкл, сукин сын, знаешь, как уважить старика Монтгомери! Напишу завтра рапорт о твоем повышении.
– Спасибо, сэр!
– Дайте и мне, сэр! – подал голос Бобби.
– Держи, ниггер!
– Сэр, да вы расист, – обиделся черномазый солдат.
– Можешь подать на меня в суд, хо-хо! Эй, верни бутылку, гребанный ниггер! Посмотри, Майкл, этот черножопый уже выпил половину!
В этот момент я выпрыгнул из сугроба, как обезумевший лесной кот. Сержант начал медленно оборачиваться, чтобы встретить удивленным лицом ледяную сталь моего клинка. Лезвие погрузилось по рукоять в распахнутую пасть. Глядя в глаза застывшему негру, я с хрустом повернул кинжал и выдернул. Обмякшее тело еще падало в снег, когда я бросился к рядовому Майклу. Он лихорадочно сдергивал с плеча «эмку». Резкой вертушкой с ноги я отправил врага нокаут. Саркастически улыбнувшись, посмотрел на черного. Из его лап выпала бутылка. Самогон расплескался, смешиваясь с кровью. Рухнув на колени, солдат взмолился: