Шейх. Золотая клетка - стр. 2

– Не видела я ее! – стоит на своем хозяйка. – Уходи. Ищи ее в другом месте. В полицию иди.

Разворачивается и так быстро скрывается за воротами, что я не успеваю ее остановить.

Так и стою посреди улицы, не зная, что и думать.

В полиции я уже была. Из аэропорта сразу туда поехала.

Но в участке надо мной только глумливо посмеялись. Всем отделом. Отпускали сальные шуточки и намеками предлагали вечером развлечься. А от их липких взглядов стало совсем неприятно.

Поскандалив, я оказалась в кабинете самого главного, какого-то генерала полиции. Но и от него ничего нового не услышала. Он как заведенный, твердил мне про закон о частной жизни и о том, что Кира сама выйдет на связь. Если захочет.

Ну, хоть за поведение своих подчиненных извинился…

Выйдя из полицейского участка, я поехала в хостел, где жила Кира.

Но и тут меня ждал неприятный “сюрприз”.

Хозяйка хостела врет? Или Кира меня обманывала, называя адрес, по которому не жила?

Но зачем?!

Зачем ей это?

Я запутываюсь еще больше. Теперь уже совсем ничего не понимаю.

Кругом одни вопросы, а ответов нет.

Но зацепки у меня еще есть.

Я вызываю такси и еду по адресу, который указан в пригласительном письме Киры.

Думала, что меня отвезут к отелю, где она работала, но водитель останавливается у головного офиса холдинга, который занимается строительством и управлением отелей.

Красивое здание, в духе старого Дубая.

Вхожу внутрь. Качу свой чемодан на колесах по мраморному полу и уверенным шагом иду к стойке администратора.

– Чем могу помочь? – вежливо спрашивает меня молодой смуглый парень в деловом костюме.

Помня о “теплом” приеме в полиции, я решаю не тратить время и нервы на разговоры с рядовыми менеджерами. Все равно ничего, кроме вежливых размытых фраз я от них не услышу. Без приказа сверху они и пальцем не пошевелят.

А мне нужны сведения.

Может, даже доступ к камерам отеля потребуется.

– Я хочу увидеть вашего начальника. По личному вопросу. Мне нужен тот, кто занимает самую высокую должность.

Парень удивленно вскидывает брови:

– Шейх Сауд ибн Аман аль-Махран?

Киваю неуверенно.

Шейх?!

Он сказал, шейх?

– Вы уверены?

– Да!

– Я не думаю, эм-м…что… – мнется администратор. – Вам лучше поговорить с… господином Джамалом. Я сейчас ему позвоню. Подождите минуту.

Пожимаю плечами. Ладно.

Жду. Минуту.

Ко мне подходит араб лет сорока с густой черной бородой. Его лицо кажется знакомым, но я не придаю этому значения. Все восточные мужчины друг на друга похожи.

Видимо, это и есть тот Джамал, которого я жду.

– О чем вы хотите поговорить с шейхом Саудом? – задает вопрос он и смотрит взглядом стервятника мне в глаза. В его тоне слышится нотка искреннего удивления.

Почти не сомневаюсь в том, что этот мужчина из личной охраны шейха.

Кратко рассказываю ему, зачем пришла. Не упоминаю только о том, что по официальной версии полиции Кира не пропала.

Дослушав меня до конца, он задумчиво проводит рукой по пышной бороде.

– Странно. Мне ничего не известно о сотруднице, которая пропала. Вы говорите, что обращались в полицию… но никто не приходил, не спрашивал о ней. Ее не искали.

– Да, – соглашаюсь. – В полиции работают бездельники и бюрократы.

– Разберемся, – произносит вдруг серьезно Джамал.

Звонит кому-то, разговаривает по телефону на арабском.

– Я отведу вас к шейху, – говорит, когда заканчивает звонок. – Оставьте здесь свой чемодан и идите за мной.