Шеметовское болото - стр. 8
– Как это может быть? – удивился Кирилл. – Он что, бессмертный?
– Никто не знает, да и это, скорее, похоже на страшные сказки. Знаете, из тех, которые ребятишки в темноте друг другу любят рассказывать, чтобы напугать посильнее. Призраки, оборотни… Ну, индусы бы, к примеру, о реинкарнации вспомнили, о переселении душ. Говорят ещё, что жил в графском доме некий чернокнижник, вот он таким образом и выторговал себе жизнь – дал младшему графскому сыну не то эликсир, не то заклятие какое-то и тот стал оборотнем. Или он и был оборотнем, а колдун тот его бессмертным сделал. Только одно условие поставил – должен тот убивать постоянно, чтобы самому вечно оставаться молодым. Но меня больше интересует даже не это, а то, почему уровень болот тут постоянно меняется, – неожиданно сменил тему наш гость. – Я даже геологов и гидрологов хотел привлечь. Господский дом простоял тут минимум пару сотен лет спокойно, а теперь то появляется, то вновь исчезает в трясине. Вот мне пришлось два года ждать, пока он снова не поднимется.
– Странно, – заметила я. – А мне не показалось, что эти стены, – я кивнула в темноту, – раньше были погружены в болото. Никаких следов ила на камнях. Правда, я близко не подходила.
– Вот именно. – Наш гость пожал плечами. – Необъяснимое явление. Пока, по крайней мере. Один старый дед из местных даже клялся мне, что иногда тут и огни горят, и музыка играет. Словно бал справляют. Дескать, собираются все – и граф с графиней, и сын старший. Ждут, не заглянет ли на огонек и младший, чтобы спросить с него за все учиненное. Но это уж точно выдумки, хотя увидеть было бы интересно.
– Мне тоже, – неуверенно пискнул Ромка. – Хотя… ну их! Страсти-то какие.
Николай потрепал мальчишку по голове.
– Пора мне, вам завтра вставать рано. И, пожалуйста, старайтесь держаться подальше от развалин, мало ли что. – Он легко вскочил на ноги и, не оглядываясь, зашагал, растворяясь в темноте. Когда звуки шагов затихли, Кирилл пожал плечами:
– Странный он какой-то.
– Писатели все странные, – я зевнула. – Развлек нас так, что теперь и спать ложиться страшно. Но придется, у меня уже глаза слипаются.
– Ты веришь в то, что мы ночуем в проклятом месте? – шепотом спросила я у мужа, когда мы улеглись.
– Нет, – тихо дунул он мне в ухо и тут же поцеловал. Нежно и пылко. – Не верю. Обычный фольклор. Люди не могут жить без того, чтобы не фантазировать.
– Тогда и Лунная Сова – фольклор. Ой, щекотно! – я завозилась в спальнике. – Кир, прекрати немедленно!
– Не прекращу! – тихо прорычал он. – А сову мы увидим. Я, по крайней мере, это точно знаю. Всё, спи, неугомонная.
Он обнял меня и спустя несколько минут задышал ровно и безмятежно. Нет, все-таки истории, рассказанные вот так, ночью, у костра, да ещё и незнакомцами, производят сильное впечатление. Куда там до них голливудским триллерам.
А сейчас – спать, спать…
Но сон пришел не сразу. Напоследок, видимо навеянная историями Николая, мне вспомнилась ужасная история, случившаяся после минувшего Рождества. Тогда она стоила отцу, да и мне, кучи нервов.
Приятель отца, Олег Евгеньевич Никонов, дядя Олег, которого я помнила едва ли не с пеленок, сгорел в машине, когда ехал к нам. Его обстреляли из леса, и одна из пуль попала в бензобак. Дикая ситуация, если учесть, что Никонов руководил службой безопасности в головной отцовской фирме. Обычно ведь стреляют в боссов, а не в тех, кто их охраняет. А за час до этого он позвонил и сообщил, что у него есть какие-то сведения, которые он должен сообщить лично отцу. Сведения и документы. Что это было, мы так и не узнали – все сгорело в пламени.