Шеметовское болото - стр. 5
– Что это? – спросила я у Ромки, указывая на стены и стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно.
– Тебя как зовут? – почему-то шепотом спросил мальчишка.
– Яна, – слегка смутилась я. Действительно, не сочла нужным представиться. – А это мой муж Кирилл.
– Так вот, Яна, – Ромка по взрослому вздохнул и полез с лошади. Я протянула ему руку, боясь, что он свалится, всё-таки Байярд в холке метр семьдесят. Но парень только головой помотал и спрыгнул сам. – Тут вообще-то – болото. Шеметовское болото. А раньше стояла усадьба, графская. И парк был, говорят. После революции дворец ихний сожгли, а самих графьев постреляли и тут же где-то зарыли. А потом, рассказывали, всё в болото и ухнуло, ничего не осталось, всё затянулось – и дворец, и парк, и могилы.
– В болото? – Кирилл спрыгнул с лошади и подошел к нам, ведя Брайана в поводу. – Какое болото?
Перед нами простирался абсолютно ровный луг, поросший густой травой.
– Болото тут было ещё недавно, сам видел. Вообще-то наши, деревенские это место обходят. Нечистое место. Но мы с пацанами сюда бегали – лозу резать.
– И куда это болото делось? – прищурился Кирилл.
– Так я ж и говорю, слухи ходят, что иногда дворец из болота поднимается. И это не к добру, ох, не к добру, – по-старушечьи запричитал Ромка. – Беда будет или помрет кто-то. В последний раз, как его лесничий видел, пять дворов в Рогозине выгорело и двое маленьких ребятишек там, живьем…
– Чертовщина какая-то, – пожал плечами муж. – Не может быть так, чтобы болото поднималось и опускалось без следов.
– Не может, – шмыгнув носом, согласился парень, – но вот же – есть.
– Ну, ладно, всё это, конечно, занимательно, – в голосе Кирилла звучал откровенный скепсис, – но как нам к Заячьей пади проехать?
– А вот так и ехайте, тропинка прямо туда ведет. Да и я с вами, обратно одному возвращаться страшно, так я до пади доберусь, а оттуда – напрямик до дома. Эдак даже ближе получится.
Мы снова сели на лошадей. Сумерки становились всё гуще, и я с тоской думала, что мероприятие оказалось не таким легким и занятным, как нам казалось. Мы ведь рассчитывали, что ещё засветло доберемся до скал, а оказались в непонятном, пугающем месте… и кто знает, где придется теперь ночевать.
Позади запикал сотовый, это Кирилл пытался дозвониться до дома, мы клятвенно обещали отцу регулярно сообщать, где мы и что с нами. Судя по звукам, дозвониться не получалось. Я придержала Байярда.
– Нет связи, – сообщил муж. – Странно, утром все было в порядке.
– Наверное, рельеф такой, что волны не проходят, – неуверенно предположила я, потому что ни в связи, ни в волнах ровным счетом ничего не понимала.
– Будем надеяться.
На всякий случай я попыталась позвонить со своей трубки, но она тоже только издавала растерянные трели, не в силах обеспечить контакт. А ведь нам гарантировали «роуминг по всему миру»!
Синий вечер смазывал очертание близких зарослей, и я не сразу поняла, что тропинка закончилась. Байярд остановился и тревожно заржал. Ромка спрыгнул на землю и попытался пройти вперед. Светлая футболка мелькала в зарослях густого ивняка.
– Стойте, здесь болото! – раздался его крик.
– Ты куда нас завел? – раздраженно спросил Кирилл.
– Не знаю, тут точно была тропинка к Заячьей пади, я эти места вдоль и поперек исходил, – мальчишка вынырнул из темноты у самой лошадиной морды, и мой конь испуганно дернулся. – А сейчас болото. Откуда оно тут взялось?