Серебряная пуля - стр. 18
Пригласить их на свою просторную светлую кухню, где обычно обретались все мои гости, я не мог, потому как там был настоящий свинюшник. Особенно на столе, который я так и не убрал. Не до того было…
Быстро почистив зубы и плеснув в лицо холодной водой, я натянул спортивный костюм и предстал перед ментами как огурчик. Правда, не свежий, а соленый.
– Где вы были с восьми вечера и до двенадцати ночи? – сухо спросил мент.
– Извините, но мне хотелось бы услышать вашу фамилию. А если не жалко, то еще и имя-отчество. Не могу же я обращаться к вам «гражданин начальник» или «господин хороший».
– Завенягин Валерий Петрович, убойный отдел, – невозмутимо представился мент; при этом на его неподвижном лице не дрогнул ни единый мускул. – Майор.
– Богданов Алексей Михайлович, – ответил я церемонно. – Безработный.
– Вы не ответили на мой вопрос.
– С восьми вечера до двенадцати… Тут и думать нечего – в баре… – Я назвал, в каком именно, сообщил и адрес.
– Кто-нибудь может это подтвердить?
– А в чем, собственно говоря, дело? Никак хотите проверить мое алиби?
– Да, – не стал хитрить майор. – Проверка касается не только вас, но и всех жильцов подъезда.
– Так что все-таки случилось?!
Тут я почувствовал, что где-то у меня внутри словно натянулась толстая струна и даже зазвучала – предостерегающе. Мент из убойного отдела… Выходит, наш подъезд попал в милицейские сводки? Но кого завалили? У нас тут живут в основном старики. Правда, многие из них когда-то занимали видные посты в областном масштабе (как и мой дед), но теперь они стали песком времени, которое неумолимо и безжалостно разжевало своими стальными челюстями эти когда-то крупные каменные глыбы. (По крайней мере, они казались такими самим себе.)
– Убит ваш сосед сверху, Брюсов, – ответил майор.
– Африкана… убили?! – Я вытаращил глаза, но не на майора, а на участкового Васечкина.
Тот закивал.
– Точно так, – сказал Васечкин скорбно. – Убили деда и ограбили.
– Мать твою… – Я как стоял, так и сел. – Что творят, гады!
Моя реплика была гласом вопиющего в пустыне. Майор смотрел на меня холодными, ничего не выражающими глазами – явно ждал, когда я наконец сумею подтвердить свое алиби.
– Спросите у бармена. И еще у нескольких человек… – Я назвал имена завсегдатаев заведения, которые сидели рядом с моим столиком.
– Спросим, – сказал Завенягин. – В котором часу вы легли спать?
– Поздно, – ответил я, но тут же спохватился: – Пардон – рано.
– То есть?..
– Рано утром. Примерно около четырех утра.
– Что так?
– Не спалось, – буркнул я.
Мне совсем не хотелось рассказывать менту, что мы с Пехой не только лакали виски (в основном пили за упокой наших боевых товарищей), но и пели жалобные песни, что называется, «со слезами на глазах». Нам казалось, что негромко… И вообще, мне хотелось побыстрее выпроводить незваных гостей, чтобы они не узрели похмельного Пеху. В таком состоянии он неуправляемый и может нагородить черт-те что.
Ну да, фиг я угадал…
– А что это за мордуленции, Алекс? – раздался хриплый голос, и Пеха нарисовался в дверном проеме как ясный месяц.
Конечно же он был в одних трусах и при своем амулете, который в сочетании с православным крестиком смотрелся несколько дико. Судя по отсутствующим глазам, ему или сильно хотелось в туалет, или – что более вероятно – похмелиться.