Сердце бандита - стр. 20
Ненавижу их. Всё нахуй ненавижу!
Пинаю стул. Тот с силой бьётся об стену. Ножка отваливается.
Грохот. До звона в ушах. Крик врача лишь разжигает неконтролируемую агрессию.
— Марс, прошу вас, успокойтесь!
Идите к чёрту! Все.
Я сатанею. Меня переполняют адские эмоции. Я начинаю пинать стул ногами с особой яростью. Так сильно, что щепки на метр вперёд летят. На месте табуретки я представляю того ублюдка, отнявшего у меня жизнь. Того, кто ИХ у меня отобрал.
Как вдруг, я чувствую обжигающий удар. Будто огненный шар в грудь врезается. В глазах темнеет. Голова заходится кругом. Я хватаюсь за сердце. Ноги меня не держат. Гд-то в отдалении, как эхо в бездонной пещере, звучит испуганный голос врача.
— Марс! Марс!
Он подхватывает меня под руку, куда-то тащит.
В ушах свистят пули. Меня будто бросили в кипящее жерло с кислотой. Я начинаю живьём гореть. Руки и ноги превращаются в мрамор. Немеют. Слабеют. Подкашиваются. Подобное состояние начинает преследовать меня достаточно часто. Неужели, теперь так будет всегда? Неужели отвратительные симптомы превратятся в обычный образ жизни?
Константин Павлович толкает меня на кушетку, хватает мою руку, бьёт пальцем по вене, быстро вводит шприцом внутривенно какой-то препарат прозрачного цвета.
— Что э-это за дерьмо? — язык заплетается, я чувствую себя ужравшимся в хлам.
— Успокоительное. Сейчас станет легче.
Он извлекает иглу, сгибает локоть, прижимая руку к плечу, кивает.
Через минуту меня отпускает.
— Вам нельзя нервничать. Я всего лишь дал медицинский прогноз. Вы должны пить таблетки, — вкладывает мне в руку прозрачную банку с красными пилюлями внутри. — Они лишь оттянут неизбежное, — с сочувствием сжимает банку рукой в моей руке. — Анализы плохие. Похоже на отторжение донорского органа… Но точную причину болей мы выясним чуть позже. Возможно, что мы ошибаемся, и вы проживёте намного дольше. Советую вам сходить в церковь и помолиться. Эффективней будет попробовать прооперировать вас ещё раз.
— Нет. Не хочу, — решительно рыкаю. — Буду жить, как живу. Хватит с меня операций. Всего доброго.
Боль отпускает полностью. Уверенный в том, что я не свалюсь больше на пол без задних ног, попрощавшись, я направляюсь к выходу.
— В случае чего, звоните. В любое время суток.
Ничего не отвечаю. С силой хлопаю дверью и просто иду. Не знаю куда. Просто иду. Просто дышу. Ни о чём не думаю.
Я ведь умру? Да?
Не шутка. Это, блять, не розыгрыш и не сон!
Скоро. Скоро всё закончится. Наступит вечная, беспросветная тьма.
Да, всё живое имеет начало и конец. До тех пор, пока я не встретился лицом к лицу со смертью, в тот роковой день, я считал себя бессмертным богом. Я жил, кайфовал, заколачивал бешеные бабки, угоняя самые дорогие и крутые тачки, которых в мире существует в считанных единицах.
Думал, жизнь — безлимитный кайф. Кайфуй, гуляй, ебись направо и налево с горячими цыпочками, бабки транжирь, как салфетки, в гонках участвуй, завоёвывая уважение местных шумахеров. Что ещё может случится?
Случилось…
Возможно, судьба именно так и наказала меня за разгульный образ жизни.
Карма. Грёбаная карма пришла отомстить.
До сегодняшнего дня я не задумывался, что однажды меня не станет. Человек не может просто взять и исчезнуть навсегда. Особенно, когда прожил дохрена лет. Непривычно принимать на душу, что есть жизнь и есть смерть. Люди живут, люди умирают. Естественный процесс. Казавшийся мне далёким, не скоропостижным элементом какого-то далёкого от реальности кино. Но слова врача вертятся в голове как гвозди, которые безжалостно вбиваются в мозг. Хорошо, что успокоительное ещё действует.